…Вдоль дороги заламывают черные руки нищие тополя, с которых медяками осыпалась жизнь. Ветер швыряет соломинки птиц, и поземка, поводя впалыми боками, ластится-зализывает раны на асфальте. Первые лучи за окном пришивают к земле клочки туч. Белесый рассвет втягивается в мою рабочую келью, кладя серые тени мне на веки и щепотку песка под них. Выключаю интерактивный универсум, откладываю свой замечтаный ежедневник. Ложусь. И уже не слышу, как дежурный ангел осторожно снимает с меня, смертного, очки и целует в сонную макушку.
Жизнь продолжается…
Продолжается...
© Copyright: Петр Скорук, 2018
Свидетельство о публикации №218111000352
Свидетельство о публикации №218111000352
Рецензии