Однажды на остановке

    Стоял хмурый осенний день. Он вышел из офиса. Как обычно, в магазин через дорогу. Чтобы хоть как-то размять ноги и хотя бы на несколько минут отвлечься от монитора компьютера и от машины. По тротуару туда-сюда сновали прохожие, несущиеся машины как специально обливали водой всех, кто стоял рядом с проезжей частью, торговцы на расположенном тут же мини рынке изо всех сил стремились впарить свою продукцию и буквально путались под ногами, кто-то в ожидании общественного транспорта пытался скрыться под козырьком остановки от дождя и пронизывающего ветра. И только один мужичок бомжеватого вида на старой потасканной гармошке пытался играть и петь старые дворовые песни. Большинство людей просто не замечали его. Кто-то демонстративно проходил мимо, кто-то бросал в старую кепку несколько монет, а кто-то и слушал и аплодировал, но ничего не давал из понятных только ему самому принципиальных соображений.
    Наш герой стоял рядом. Оставалось ждать ещё целых две минуты до зелёного сигнала светофора, чтобы уйти с этого ненавистного ему рынка. Но зелёного света всё не было, и единственное, что ему оставалось, это смотреть на сплошной поток машин и как-нибудь пытаться укрыться от брызг из-под их колёс. Не скажем, что он сам отличался тактом и порядочностью, он сам не особо заморачивался, когда ездил на машине, считая себя самым главным и крутым, и потому подобное поведение водителей других машин, норовивших обрызгать всех подряд, его особенно злило.
    В этот момент наш уличный гармонист начал играть длиннющую дворовую песню времён своей молодости. Нудную, неинтересную, которую наш герой никогда не любил. Он бросил недобрый взгляд на гармониста, в ответном взгляде видя «Ну дай хоть что-нибудь, типа на такой крутой тачке ездишь и всё время тут трёшься, а кроме насмешек и пренебрежения ничего от тебя не видно».
 - Слушай, - вдруг сказал наш герой, - ты хотя бы мотив уточни, слушать противно даже.
А если такой крутой – иди в филармонию, доказывай. Только это на хрен никому не нужно. Я такому сброду, как ты, никогда ничего не подавал и не собираюсь. Звёздами возомнили себя все, а только и могут, что в переходах стоять да по вагонам бегать. Попрошайки хреновы…  Работать бы вас всех заставить нужно, а не дурью маяться.
    Обычно по улице почти все ходят со своими проблемами и мало обращают внимание на то, что происходит вокруг. Но на этот раз многие обернулись, кто-то даже забыл про зелёный сигнал светофора.
-  Слышь, ты, рявкнул кто-то из уличных торговцев, иди, куда идёшь, если проблем не хочешь!
- Давай, валяй, - последовало в ответ. – Что  вы тут делать будете? Навалаете мне? Или ментов позовёте? Зовите, заодно пусть они у вас разрешение на торговлю проверят. Местные жители только рады будут, если вас выгонят отсюда. Достали своей грязью всех.
- Слушай, тебе чего надо – вдруг вмешался бомжеватый музыкант? – Денег? Да на, забирай, забирай всё, давай! Последнее отними.
- Эй, друг, - последовал опять голос из толпы, - тебе чего вообще надо? Иди, куда шёл. Вас много таких, и в интернете, и везде. Только гоните на всех, а сами ничего не можете.
- Не могу??? Думаешь, мне слабо что-то тут сыграть?? Если наш гений мне гармонь свою даст, конечно. Да не переживай, - обратился он к бомжу, ничего я не сделаю с твоим инструментом. Я же не идиот. И деньги себе свои оставь. Это не моё.
   Он взял гармонь, кое-как нацепив её себе на плечи, протёр салфеткой клавиши. Было видно, что его коробило и от звучания, и от состояния инструмента.
- Давай, жги, - услышал  он.
   Вокруг уже собралась толпа зевак. Люди доставали  мобильные телефоны, уже предвкушая что-то необычное.
   Но произошло то, что никто явно не ожидал. Немного примерившись, он надул меха, и мелодии полились одна за другой, переходя одна в другую, на мотив известных песен, или что-то экстра ординарное, на что не каждый музыкант был способен. Вернее даже, в этом городе не так много гармонистов было на подобное способно. Все, кто стояли рядом, мгновенно забыли о своих делах, забыли про зонты и непогоду, а после нескольких минут игры побросали телефоны и захлопали в ладоши. Мало кто сумел пройти равнодушным. А точнее, почти никто не сумел пройти мимо.  Собралась пробка из людей. Сбежались и продавцы, и покупатели. Все хором кричали «Давай ещё!» Один только бомж стал молча собирать свои скромные пожитки.
   Это отрезвило нашего персоонажа.
- На, держи, возвращаю, - сказал он, протерев снова клавиши. – Ты новый инструмент купи, этот плохой совсем, не тянет и не строит.
Написав на клочке бумаги несколько названий и адресов магазинов, он сказал:
- Тебе хорошее смысла нет покупать, возьми вот это, его и не жалко будет для улицы, и звучать не паршиво хоть будет. А если захочешь нормальное что-то купить для себя, ко мне подойди, я помогу выбрать. Я всё время здесь трусь, увижу. Только выгляди прилично и не пей. И посмотри, как правильно играть здесь.
   Взяв снова гармонь, он  несколько раз проиграл то место, что вывело его из себя.
- Сейчас рисовать не на чем, если что, я в нотах тебе всё распишу, вообще как в оригинале будет. Да, вот тебе на баян. Только не вздумай пропить или потратить на что-то, - добавил он, дав денег уличному музыканту. – И найди всё-таки нормальную работу. Не хорошо на улице торчать. И не вздумайте тронуть его, - обратился он уже к толпе. – Если хоть один волос с его головы упадёт – по судам вас затаскаю. Тут камеры кругом висят, не отвертитесь.
   Он резко развернулся и пошёл к переходу.
- Вы так здорово играете! Спасибо вам! – раздалось ему вслед.
- Надо было чем-то нормальным заниматься, а не этой фигнёй, - буркнул он в ответ. И ушёл, оставив в недоумении собравшуюся публику.
   Рабочий день прошёл как обычно. Он вернулся домой, как обычно бросил свою одежду и перекусил, включил телевизор. Но что-то не давало покоя. Нет, у него всё было хорошо, работа, высокая зарплата, квартира, хорошая машина. Да, дома не было дорогих вещей, не было навороченного ремонта, было просто, добротно, чисто и уютно, полный холодильник еды. Была даже любимая подруга. Нет, он не стал ей звонить и говорить нежные слова, не стал звонить родителям и описывать, как прошёл день. Не полез в интернет смотреть почту и социальные сети.
   Он сидел и размышлял, а за тем ли он гнался все эти годы, правильно ли, что убил свои таланты во имя работы, которая приносила хорошие деньги, которые всё равно он не тратил, которые, по большому счёту, его не изменили. Он жил, и ему было абсолютно наплевать на тех, кто был рядом с ним, за исключением нескольких близких человек. Что он ничего практически не знал по коллег, про их жизнь, да и в целом по жизнь на работе. Что ходил только за чем-то своим. И что этот спивающийся, грязный, бомжеватый музыкант  своей игрой тронул его больше, чем его богатые и успешные знакомые. Скорее знакомые, а не приятели а тем более не друзья. И что он сам растрогал людей и расположил их себе. Разбудил их чувства, что-то прекрасное, что было в них. Отвлёк от суеты и невзгод. Возможно, далеко не все вспомнят про его хамство, а вспомнят его прекрасную и душевную игру и скажут дома «Какой добрый и чуткий человек!» Поделятся видео со своими родными и друзьями.  И будут взахлёб рассказывать, что в жизни всегда есть красивое и прекрасное. Надо его только разглядеть. И что обиженный им музыкант, возможно, был намного счастливее его,  поскольку занимался своим любимым делом, в любую погоду. И что он будет и дальше радовать людей, и завтра, и послезавтра, и ещё и ещё… И ему не надо будет идти на работу, потому что «так надо». Может быть, что-то щёлкнет и у него, и он бросит пить, возьмёт себя в руки, наладит отношения с семьёй… И будет в глубине души счастлив этой встрече и этому дню…
   - Да пропади всё  это пропадом, - воскликнул он, собравшись было пойти в магазин за вином, чтобы хоть как-то уйти от своих дум. – Только что это мне даст? Да, завтра у меня ничего нет на работе, после выходные, у родителей вчера только был. Могу ведь бухать все выходные, только что от этого?
   Он включил музыку, которую слушал много лет назад, потихоньку возвращаясь в то время, когда он творил, играл, когда ему было по-настоящему хорошо. В свою глубокую юность. Во время, свободное от денег, гонки, прагматизма. В свои так и не реализовавшиеся мечты…