***

Мой дорогой Луи! Завтра я покидаю Париж, и мы уже никогда не увидимся. Разве что на небесах. Уверена, что ад находится именно там, потому что я боюсь высоты и не переношу холод. Стало быть, на небе – ад, а рай, очевидно, под землёй. По крайней мере, там должно быть тепло. Если же обстоятельства сложатся так, что ты по каким-то причинам окажешься в раю, передай от меня привет Богу. Хорошо, что мы с ним не любили друг друга. Хотя бы с этим проблем не было.
Проблемы были только с тобой, Луи.
Однажды я оказалась в цирке на Rue Amelot и наблюдала ужасный трюк: фокусник стрелял в свою ассистентку, а несчастная женщина на лету ловила пули. Конечно, гром оваций, цветы, восторги… Тогда я решила, что эта женщина имеет проблемы. Оui. Каждый раз фокусник создаёт ей серьезные проблемы. Мой дорогой Луи! Вообрази, что фокусник – это ты, а я ловлю пули. Так вот, Луи… Я не поймала ни одной. Все они застряли во мне – то в голове, то в горле. В ушах, в коленках, в сердце, в животе. Непросто жить с таким количеством дыр.
Впрочем, всему приходит конец.
Прощай, Луи.
Ta Maria pauvre.