когда они гибнут

Не люблю, когда листья гибнут.

Вянут, желтеют,  начинают коричневеть или багроветь, потом чернеют и становятся грязным месивом, по которому так неприятно ходить.

Но они умирают по закону природы, чтобы стать гумусом, из которого вырастут новые – свежие, нежные, такие же сильные и красивые, как и те их собратья, что пали жертвой неумолимого закона бытия.

А ноябрь их тех месяцев, который без устали жнёт листья с деревьев невидимым серпом, собирает свой чёрный урожай, срывая заморозками и колючими ветрами, бросая под ноги, устилая дороги, тропинки и поляны.

Но запах прелых листьев так прекрасен…  Он напоминает мне про детство, тихую грибную охоту, гроздья рябины на оголённых ветвях, назойливое стрекотание сорок в вершинах сосен.

А в детстве ноябрь не был страшный,  он просто был, за ноябрьскими праздниками в честь сомнительной революции почти сразу начиналась зима, не так, как сейчас, когда она приходит только в начале января. 

Мало солнца, как его ничтожно мало.

Света, цвета, уюта, тепла.

Людей, у которых живая, не испоганенная тленом поверхностного восприятия жизни и окружающего мира душа.

И нет адресов, по которым их можно найти.