Иркутск

Твои старинные улицы обманывают и очаровывают, в них хочется раствориться, затеряться. Отголоски трибун, всё ещё ждущие своих посетителей, глухие фасады, всё ещё таящие в себе силуэты минувших лет — город дышит историей. Лёгкие лепнины, обрамляющие, словно ожерелья, карнизы домов, лаконичные кронштейны, чётко выстроенные в ряд, подпирают аттики зданий, барельефы с застывшими на них лицами, искажённые жуткими гримасами. А вон там, на наличниках, играют лучистые зайчики.

Музыка прошлого, отражаемая в каждом камне, каждом оттиске форм фасадов, звучит так тонко и пронзительно, и непутёвые странники, отчаянно рвущиеся заглянуть во все уголки этого таинственного города, непременно встречаются с ней на перекрёстках дорог. Город хранит молчание — он интригует. Ты должен разгадать его сам: тротуар за тротуаром, лестница за лестницей, виляющие тропки мостовых, парки и скверы — ты во власти непознанного ещё, но беспрестанно зовущего вглубь, манящего и такого далёкого. Улицы Твои тихи и послушны, и только робкий и непоседливый мальчуган, уже давно промочив свои ноги, кружит вокруг фонтана, что так шаловливо бьёт из земли своими решительно направленными струями. А приглушённые фонари так приветливо освещают уже давно ставшую безлюдной площадь.

Ветерок пробегает по верхушкам стриженых кустов и деревьев. В пустоте своих безмолвных улиц, Ты господин сам себе — величавый и горделивый, статный и интеллектуальный. Раскинулся вдоль буйной Ангары. Старинный и мрачный, ты снимаешь перед нами шляпу, гордо приглашая войти. Город поэтов, революционеров-декабристов. Невозможно усидеть на месте — и я иду с тобой на свидание, безраздельно поддаваясь минутному порыву — разгадать тайны твоих безлюдных улочек...