Пролог
Штаны деда, стиранные последний раз когда-то по осени, по последней погоде у колонки в другом конце их улочки, лоснились так, что сложно было понять, какого они цвета. Впрочем, от бесчисленного количества ветхих заплаток, покрывавших бриджи, сложно было угадать не только их первозданный цвет, но и материал, из которого они были пошиты. И только древний военный покрой смело заявлял о том, что живы они лишь благодаря старому солдатскому навыку в штопке одежды. Валенки, во многих местах протёртые на сгибах и обутые в калоши, почти сплошь были покрыты белым собачьим волосом. Сама же собака, нечистокровная лайка Найда, умерла от старости ещё зимой, а когда, дед уже не помнил. Погоревал, прощаясь: вот-де, думал, ты меня в последний путь проводишь, хоть кто-то помянет, поскулит на могилке. Да не вышло.
С тех пор дед больше не разговаривал ни с кем. Впрочем, он и раньше-то был несловоохотлив. Продавщица сельского магазинчика знала его немудрёную потребительскую корзину, а гостей у деда отродясь не бывало. Ладно, хоть лет сорок назад оставили в покое те, которые сами приходили без спроса, или звали в гости к себе, чтобы вести долгие муторные беседы. А соседи в гости не набивались – если зайдёшь к старику, так ему всегда в какой-то малости помощь требуется, а как помочь полицаю?.. Потом уж за давностью лет позабылось и полицайство, но безучастие, въевшись ржой в души, осталось. И уже никто не обращал внимания на то, как дед ходил по воду с красным и зелёным детскими ведёрками, мимо всей улицы, тратя на путь туда и обратно иногда и по получасу. Или подолгу возился в покосившемся, но всё ещё залихватски, набекрень носившем лохматую от рваного рубероида крышу дровянике, выбирая горбыль для единственной печки, труба которой уже давно развалилась по самую дранку.
Привычный за долгую жизнь к голоду организм забывал напомнить о себе, о том, что обеденное время давно миновало, а солнце, перевалив через бугор неба, уже всё быстрее бежало к закату. Впрочем, что говорить о часах, если он и так прожил сверх отпущенной ему нормы лет семьдесят. Погибнуть он должен был давно - в далёком сорок втором, в такой же ясный, безветренный день, в том месте, которое называется Рамушевским коридором.
Хотя… хотя почему далёком? Вот он, молодой солдат, чудом не попавший в мясорубку сорок первого года, лежит мартовской звездной ночью на хрустящем снегу в мокрых валенках и промокшей по самый хлястик шинели, под которой гимнастерка на спине пропитана потом. Лежит, не имея сил пошевелиться, среди таких же измотанных ребят. А чуть впереди редкие разрывы нарушали покой ночи...
Продолжение: http://www.proza.ru/2018/11/18/1743
Свидетельство о публикации №218111401676