Тени мегаполиса

О тебе, Москва.

Город-шум. Город-душитель. Высасывающий энергию вампир. Отовсюду навязчиво громыхает одноаккордная музыка. Недосып, недолюб, нет сил улыбаться новому дню. Каждое последующее утро похоже на предыдущее. Серое, серое, серое. Хочется кричать...  Быстро в душ, быстро одеться, что-то разогреть в микроволновке и проглотить на ходу, не почувствовав вкуса. Холодно, натянуть шарф, пальто. Взять тяжёлую сумку, сбежать по ступеням.

И люди, люди, люди. Как же я не хочу вас видеть! И слышать. И вдыхать ваши отвратительные запахи. Эти угрюмые, ничего не выражающие лица попутчиков в метро. Безжизненные мертвецы.

Город без улыбок. Город без солнца. Он превращает в рабов, не видящих просвета в завтрашнем дне, не чувствующих ничего, кроме ноющей пустоты внутри, не ощущающих своих следов на земле.

Всё одно и тоже: работа, работа, пятница, спишь, понедельник. И тебя поглощает тьма и скука. Хочется зло материться, потому что ты сам себе неприятен - такой заурядный, живущий в режиме 5/2, такой же, как все. ТАКОЙ ЖЕ, КАК ВСЕ.

Этот безликий человеческий поток, струящийся по перрону к выходу - нигде не чувствуешь себя таким одиноким и никчемным, как в эти три минуты в потоке в 8:55 утра.

Ты хотел стать ученым, исследователем и совершить открытие, способное улучшить жизнь человечества. Или быть писателем и сочинить книгу, достойную сердец поклонников «Маленького принца» и «Чайки-Джонатана». Выучиться на актера и проживать сотни разных контрастных жизней за пределами своей собственной. Рисовать яркими красками загадочные разноцветные лица незнакомцев. Танцевать так страстно и безудержно, будто этот танец и есть вся твоя жизнь. Конструировать и пилотировать самолеты, рассекающие пространство и время. Придумывать красивую одежду с золотыми пуговицами и музыкальные шедевры с новым звучанием....

Но вот тебе 30 и ты стал просто ещё одним человеком, безлико проходящим путь между тьмой до и тьмой после жизни.