Все жду! Увы, забронзовела осень,
дыша прохладой из огня,
стихи, как листья, что я бросил,
но падают и падают, ликуя и звеня.
Души моей невинной голос тонок,
вот-вот придет последний миг,
не юн, не молод, не ребенок,
но позовут меня: “Пора, старик!”
Время выставило нас за порог детства, за наш потерянный рай. Наш золотой век позади. Мы наказаны возрастом. Как же хорошо было быть ребенком! Ну, зачем, зачем мы повзрослели?!
Ну, зачем?..
© Copyright: Петр Скорук, 2018
Свидетельство о публикации №218111500382
Свидетельство о публикации №218111500382
Рецензии