Я ухожу тебе прощение нет

Я ухожу, тебе прощенья нет.
Эх муза ты была ко мне жестока.
Но вот все кончено, и умер твой поэт,
И мы отметим день рождение стихоплета.

Я буду спать теперь ночами как и все,
Tы все равно меня так редко посещала
Хоть обещала что придёшь во сне
Ты очень подло муза поступала.

Смешаю перламутр я и глянец.
Звучит как бред, но а зато красиво.
И море с одеялом в пасьянс
Соединю я в образе игривом.

Ведь тут не муза а фантазия важна -
Больней вооброженье - тем лучше
Вот например Берлинская стена
Похожая на Монику Белуччи.

Любая чушь для стихоплета хороша
Плевать на рифмы, ритмы, стопы.
Мой голос не споткнется о себя
И не запнётся в слове ‘катастрофа’.

Здесь все неважно, главное размах -
Похлеще, позабористей, покруче,
Без промедления дать кому-то в пах
Пускай коленом это даже лучше.

Я стихоплет на это лишь гожусь
Чтоб печь стихи как бабушка оладьи
И потому я муза ухожу
Но ты пока не жги мои тетради.