На улице мёртвых поэтов
Я с детства подошвы топтал.
Плащом укрывался от ветра,
Однажды погладил кота.
Я там вспоминал о высокой
И низкой российской тоске.
А память, она так жестоко
Иглой застревает в виске.
И боль романтичным оттенком,
Как будто назло, отдаёт.
И с гордостью это на стенке
Напишет опять идиот.
И краской возносит он эти
Пропахшие калом места.
Учёный дурак не заметил
Досаду в глазах у Христа.
Досада в глазах
© Copyright: Джонни Гранд, 2018
Свидетельство о публикации №218111801455
Свидетельство о публикации №218111801455
Рецензии