Хочу...

Хочу в застывшие во времени безграничные пространства, бесследно затерявшиеся далеко-далеко от вечной столичной сумятицы, где только припорошенные белым покровом горы, вечно зеленые сосны, приятно покалывающий ноздри чистый морозный воздух и отражение небесной чистоты в ярко-синей озерной глади. Занежиться в большое тяжелое одеяло и укутаться в тишину, чтоб за большим окном - умиротворение природы и крупные хрустящие хлопья снега, а внутри комнаты лишь звуки о чем-то шепчущихся дров, потрескивающих в камине, и тёплое дыхание тел, дышащих то спокойно, то прерывисто, но всегда в унисон...

Хочу быть лучше, любимей, чем Цветаева, не потому, чтобы талантливей, а чтоб «просто», без драмы. Чтоб папироса не летела, потому что ты не куришь, и печи не было, зачем нам печь, когда мы влюблены до голодной сытости.

Хочу звезды в твоих глазах не от неба, а от смеющегося счастья на моем веснушчатом лице. 

Хочу быть без страны и без адреса, без понедельников, будильников, начальников и прочих ненужных нелепостей, ведь счастливые ни часов, ни весов не наблюдают. Счастливые наблюдают покой внутри себя.

Но вот что, дорогая Марина Цветаева, звон колоколов деревенской церкви, сквозь деревянные рамы хижины пробуждающий своим эхом двоих, снова уснувших под утро, я у вас все же позаимствую.