Ноябрь

Ноябрь. Тихая, задумчивая пора. Это — прощальный карнавал красок, дерзкий вызов зиме, что вот-вот сотрёт это великолепие. Листва, тронутая тончайшими переливами жёлтого и багряного, уже не густая стена — теперь это кружево, почти невесомое. Воздух разрежён, звенит на морозце и пахнет первым снегом. Всё чаще затяжные дожди, неумолимые, смывают последние приметы ушедшего лета. А утренний туман скрывает очертания мира, сгущая время и останавливая пространство.

Поздняя осень становится безмолвной и печальной, словно прячет усталую улыбку. Солнце появляется редко, и от его света уже не веет теплом. Небо затянуто серой, тусклой пеленой, и от этого осенние сумерки давят на окна, просачиваясь в комнаты сумраком. Чаще посещает чувство оцепенения, и мир за стеклом окон будто теряет краски. А когда тишина затягивается, душа словно каменеет. Всё вокруг теряет яркость, поглощается тусклой палитрой, и рождается знакомая, тоскливая картина увядания.

Осень без стыда обнажает парки и скверы: деревья и кусты, постепенно или разом, сбрасывают свои яркие наряды. Земля укрыта лоскутным покрывалом, скрывающим поблёкшую траву. Лист, сорвавшийся с ветки, кружится в воздухе, словно прощается с прежней жизнью — той, что осталась в шумном лете. Он летит вместе с другими — жёлтыми, алыми, бурыми. Их много, но каждый несётся один, наедине с мыслью о неизбежном конце.

В такие дни, идя по влажным улицам засыпающего города, невольно думаешь о вечном. Слышишь ли ты шелест листьев лежащих под ногами? Прислушайся. Это шепот...

Вся природа готовится к долгому сну, примеряя первые снежные покровы.

Ветер гонит на город тяжёлые, почерневшие тучи. Скоро ночь, и город погрузится в особую, хрустальную тишину, затаив дыхание в преддверии первого снега.