Смерть других. До востребования

Здравствуйте, меня зовут Женя. У меня, чтобы вы знали, очень увлекательная работа. По призванию я писатель, по образованию журналист, а по факту я уже третий год работаю в газете. Странно, как иногда человека заносит жизнь, но получилось так, как получилось. Как-то вышло, что я переехал в Сибирь. Её образы давно влекли меня, но дотронуться до нее я смог только к двадцати семи. Первое, что я отметил, это то, что из окна самолёта тайга напоминает огромное зелёное море, стонущее ветрами.

Я специализируюсь на некрологах. Назовите меня моральным уродом, но смерть других людей для меня не что иное, как статистика. Представьте себе, в день на нашей планете в среднем умирает сто пятьдесят тысяч человек. Задумайтесь, каждый день кто-то скорбит, страдает и убивается. Каждый день происходит что-то ужасное. Да что там каждый день? Два человека в секунду. Кто-то долго мучается, кто-то умирает внезапно, кто-то уходит во сне, а кого-то живьём съедает аллигатор. Ничего необычного в этом нет. Это естественно. Я понимаю, что вашу тётю Розу из Саратова любили все, а её утрата стала для всей родни ударом. Но мне-то что? Для меня это всего лишь одна тысячная от одного процента ежедневной естественной убыли населения.

С другой стороны представьте, если бы хотя бы год на Земле не было бы смерти. Это было бы безумно. За год население увеличилось бы почти на двести миллионов человек. В том числе и в не самых лучших условиях. Кто-то бы страдал от жажды в Африке, на экваторе кого-то мучила бы малярия, а кто-то бы загибался от голода в бразильских фавэлах. А где смерть? А смерти нет. Кто-то сердобольный её отменил. Нет избавления. Нет и уроков для безмозглых идиотов. Нет вопросов о наследстве. Смешно. Думаете, я прагматик до мозга костей? Нет. Если это касается меня, я, как и полагается, скорблю и переживаю. Просто такова судьба. С этим надо смириться. Простите уж, я фаталист.

Так вот о чём я. Есть здесь в Сибири интересная вещь. Представьте себе такую дикость - невостребованные трупы. Да, это безумно. Переварите и обдумайте это словосочетание. Просто топаете вы с работы по морозцу, насвистываете песню группы "Труд", как в сугробе под вашим подъездом лежит скрюченный синий подснежник. Естественно, что вам неприятна такая декорация любимого двора. Как любой адекватный человек вы позвоните в скорую. "Алло, у меня на клумбе труп лежит". А им тело не нужно. В Сибири зимой и так у скорой работы хватает. Что делают там в таких случаях? Вы берёте труп в машину и везёте в морг... сами. Вам за это даже заплатят. Ничего себе убер блек, я вам скажу.

Самое страшное в этой ситуации, что люди продолжают жить в этих краях. Они отмораживают себе конечности и продолжают жить. Смерть вокруг них, но нет вины, нет ощущения того, что жизнь закончена. Здесь очень много молодых людей без пальцев, кистей рук, ушей, но это норма. Тут вообще странные понятия о нормах, но во всём этом кое-что есть. Бесконечная воля к жизни. Люди здесь живут словно не ради чего-то, а вопреки условиям, в которых они родились. Что ни говори, а это чертовски прекрасно.