Среди серого. Книги не будет. Дробь 37

Как во всём этом беспорядке остаётся маленькая ниточка, узелок света, что хранит последнее дыхание веры на кончике иглы? Как здорово иметь способность плакать от хороших песен, фильмов, слов. Как светло удаётся чувствовать через всю гадость жизнь в разных её тонах, постоянно стараться уберегать себя, защищать живое, непродажное. Не позволять себе дешеветь, не распыляться, не увиливать в осознание утрат. Пытаться верить в бесконечность, цепляясь за родное, что, знаешь, когда-то обязательно оборвётся и уйдёт. Но так нежно и крепко ухватившись за него, как за часть себя, у тебя всегда хватает сил и времени двигаться к тому, что ты придумал называть верным и правильным в своём сердце. Доживать любых состояний дни в этом свежем, победном среди убивающих тебя теней просвете. В моменте, где маленьким пузырьком кислорода томясь в ожидании взорваться в тебе новой, совсем иной жизнью, находится в том же самом тебе. В том тебе, что живёт в этих сырых серых днях. И как у человека, имеющего порой такие тёмные мысли, может оставаться стремление желать светлого, чистого, ясного и совсем другого? Один этот яркий момент способен оживить тысячи тёмных дней впустую.

Ноябрь, 2018