Н.П.
В небесах похоронено лето,
И окурками вышит асфальт.
Перестала б ты слать мне приветы,
Поминая такую-то мать...
Ты пойми, мне до заднего места
(До того, на котором сижу).
Я - жонглёр лишь своим интересам,
Я лишь ими теперь дорожу.
Что ты ходишь замкнувшимся кругом?
Что стучишься в закрытую дверь?
Коль не вписана небом в подруги,
Так ломиться не стоит, поверь.
Расшиваю окурками тропы
И сшибаю стаканы порой...
Топай мимо, сердешная, топай...
Нам пора распрощаться с тобой.
Стучащейся напрасно
© Copyright: Елена Килязова, 2018
Свидетельство о публикации №218111900435
Свидетельство о публикации №218111900435
Рецензии
