02 Древний океан

Мы перестали верить в сказки, ведь сказки превращаются на наших глазах в быль, создавая абсурдную, сюрреалистическую и немного фантасмагорическую картину жизни. Мёртвые идеи и пролитые слёзы заставляют человека убегать от себя и других, мечтать всё бросить или уехать куда-нибудь. Реальность, пускай и похожая на полотно старика Сальвадора, призывает тебя к смирению, к отрицанию даже возможности жить иначе. Каждый день ты бегаешь по коридорам этого огромного зиккурата, который на самом деле являет собой не что иное, как твой город, вернее его образ, отпечатанный на полотне памяти. Ты упираешься в тупики, считаешь повороты, чтобы не сбиться с пути, туннель закольцовывается, возвращая тебя в колыбель. И так происходит по кругу уже которую жизнь. Это насилие, насилие над собой, а ты продолжаешь его совершать и живёшь не так, как хочешь сам, а как хотят другие. Ведь так принято, оканчивать университет и высиживать на уютной работе с девяти до пяти. Да ты сам этого хотел, тебя вели по этому туннелю в наморднике и вернули в начало. Яркая мигающая надпись попадёт в глаз, заставив его слезиться:

"Простите, но вы не победили, вставьте монетку и начните сначала".

Глянец неона завлечёт тебя на новый круг, но, несмотря на то, что жизнь вроде и новая, ты меняешь только пол, облик и пару привычек. Суть остаётся неизменной: здесь и всегда на твоей шее затягивается галстук, образуя в конце жизни элегантную петлю узлом полувиндзор. С каждым разом она будет затягиваться с разной силой, чтобы дать тебе иллюзию, что жить вовсе не невыносимо.

Это не колесо сансары, дорогой ****ый друг. Это просто порочный круг, в который ты попал по вине своей привязанности к людям и из-за того, что делаешь что-то не так. Ты и сам об этом задумывался, когда не мог заполнить резюме или анкету на карту скидок в рыбном магазине. Думаешь, что ты пропал? Если продолжишь обнимать колени и впадать в чувство жалости к себе, то конца ты не дождёшься и услышишь эту тираду ещё пятьсот тысяч раз, словно Юки Нагато. Просто живи, вырвись за границы мира и общества, останься наедине с собой или другими такими же, как ты. Почему бы не создать клуб океанологов или на крайний случай клуб самоубийц. Найдите распорядителя. Пусть он случайным образом выделяет вам даты смерти, а пока черёд не пришёл, отдайтесь удовольствиям. Нам ничего не мешает сорваться с места, взять кувалду и разбить стену этой башни, возведённой, чтобы поддерживать добровольное заключение в ненавистном мире. Принц не придёт, как бы ты ни хотел. Его принцесса в другом замке, и они там сношаются. До тебя им дел нет и не было.

Убеги в лес и научись жить по-другому. Отдай всего себя природе, добывай еду, охотясь, спи в шалаше. Сможешь слиться с ней? Ты её рыцарь и ты будешь бороться за своё и её счастье, положив на алтарь всю свою прошлую пластмассовую жизнь. Скажешь, что это того не стоит? Конечно же, скажешь, ведь проще стиснуть зубы и терпеть, двигаться дальше, превозмогая боль и целуя свою девушку сквозь марлевую повязку, стоя на эскалаторе, везущем вас в раскалённое пекло летнего города, затянутого дымом и мороком от горящих болот. Если продолжать такую жизнь, как ты думаешь, разумно ли твоё существование? Действительно ли жизнь окружающих изменится, «если смерть, изъяв его из числа живущих на свете, заменит присутствие его в этом мире отсутствием?»

;;;

А может, стоит найти себе извращённую любовь? Накрыть ею океан, как Бодлер труп лошади? Представьте, что выходишь из машины в гордом одиночестве и топаешь на пирс, уходящий на несколько десятком метров в воды холодного залива. В этот момент, когда стоишь на краю деревянного помоста, а ледяной ветер так и норовит заползти под потрёпанную оранжевую куртку, понимаешь простую истину: природе, да и вселенной в целом, плевать, есть мы в это мире или нет, а про существование какого-то единения с природой и думать забываешь, когда воздушные потоки всеми силами прогоняют тебя из этого дьявольски красивого, но неприветливого и неласкового места.

И что же ты почувствуешь, когда целуешь небо? Вопрос для многих останется без ответа, но я отвечу достаточно однозначно: я почувствую только холод, ведь небо нас не любит, небо вообще никого не любит, оно просто есть, уравновешивая весы, на противоположной чаше которой восседает земля. Вглядываешься в полосу горизонта, которая уже едва различима вдали, а в голове остаётся мысль, что всё в этом мире сказочно прекрасно и невероятно уравновешенно, но разум терзают вопросы без ответа: Для чего в этот мир пришли мы? Зачем демиург наделил нас возможностью мыслить и думать о смысле своего существования? Зачем он создал нас такими хрупкими и неуверенными в своей значимости не только для мира, но и для остальных людей, окружающих нас?

Да и о чём другом думать, когда смотришь на древнейшее из созданий на земле, может быть даже обладающее своим собственным сознанием, когда смотришь на великий древний океан, сфера которого вот уже пять миллиардов лет окутывает землю, обнимая её, отдавая ей своё тепло, оставаясь при этом ледяным и как бы безучастным. Люди меняются и как индивиды с возрастом, и как вид в пределах эволюции, но океан же со временем остаётся тождественным самому себе. Океан даёт укрытие китам, скрывая их жизнь от взгляда надоедливых людей, не требуя от них ничего взамен. Он остаётся бесконечно добрым и при этом бесконечно безучастным к существам, нашедшим свой кров в нём. Что же касается людей, древнейший даёт им отпор ежедневно и ежечасно во всяческих формах, доступных только ему. Действительно, зачем в этом прекрасно уравненном мире появились мы? Поди найди ответ на этот животрепещущий вопрос. Как мне кажется, смысл жизни человека лежит непосредственно в его поиске: замкнутый круг, подобный Уроборосу, пожирающему свой хвост, но что поделать, такой уж я человек.

А может, всё проще, чем может показаться? Может, стоит раскрасить холст яркими красками, найти любовь в человеке. Люди это часто делают, кажется. Жечь мосты между "старой" и "новой" жизнью, мимикрировать под кого-то лучшего, впуская в жизнь нового человека. Однако, сжигая мосты, ты лишь совершаешь акты частичного самосожжения. Никакого протеста, всё та же петля. Снова из неё вырывает что-то. Звонок. Опять Аня, или как она просила её там называть? Ан. Может, стоит попробовать. Ей всего семнадцать, но вдруг именно она сможет расшевелить нейтронную звезду в моём сердце.

- Алло, Джуд, может, встретимся?