Метель

Шел первый снег за окном. Гостиница исчезла, хотя раньше ее с окна очень хорошо было видно. Она исчезла, как будто ее там никогда не было.

Какая же она была красивая! Резные стены и крыша. Жаль, что он так и никогда не побывал внутри прекрасного здания, ему было безумно обидно. Стояло все то же дерево, был тот же парк виден с окна— а гостиницы больше не было.

А может, это была не гостиница? Может, это была его душа, которая испарилась с наступлением серой тучи шаблона в жизни?

Гостиницы юности больше не было. Был снег, который засыпал все его юношеские идеалы. Была белая метель, которая освещалась банальным фонарем. Да, все было банально и неискренне, все было пропитано фальшивостью. Белый снег создавал иллюзию, ведь жизнь вокруг него была черная.

Этот белый снег засыпал все его идеалы. Этот белый снег явно подчеркивал ложность таких убеждений, как «жизнь прекрасна», «нужно всегда верить в лучшее», «будет и на твоей улице праздник». Ничего лучше не будет. Об этом думал он, стоя возле окна. Метель все усиливалась и усиливалась, метель явно демонстрировала ему свое могущество, свою мощь и свое превосходство. Внезапно он увидел один из своих юношеских идеалов недалеко от своего дома. Через миг его занесло снегом, через несколько секунд на его месте можно было видеть банальный перемет. Он вышел на улицу, надев светлую куртку и зимние утепленные джинсы. Метель выла в воздухе, не оставляя шансов ни одной из радостей. Метель не давала ему рассмотреть горизонт, не давала шанса не то, что завтра будет лучше.

Он перешел дорогу, по которой в юности он хотел уехать из этого города далеко-далеко. Тогда еще, веря в то, что «все будет прекрасно» и прочие искажения действительности, он был уверен, что однажды поедет по этой дороге к счастливому и прекрасному завтра. Но теперь он видел, что только переметы и гололед были на этой дороге, и завтра будет только хуже.

Странно. Раньше, наверное, он видел эту дорогу в розовом цвете. Хотя нет. В конце этой дороги стоял большой плакат с надписью «жизнь прекрасна», но теперь он был безжалостно уничтожен ветром.

Начинало темнеть. Он может упасть на скользком льду. Нужно было возвращаться домой.
Кем бы ты не был, жизнь всегда окажется сильнее и нагнет тебя к земле. Об этом всем думал он, когда заходил в свой подъезд. Только сейчас он вспомнил (странно, что в тот вечер он забыл) свое имя. Его звали Влад Тосманов. Он снова зашел в свою комнату, и за окном была уже глубокая ночь. Влад незаметно для себя поклонился ночи. Именно она была истинным хозяином жизни. Именно ночь. Только ночь и есть вечность. И хоть вывернись наизнанку—если ты невезучий, то ты никогда ничего не добьешься, как бы ты не пытался, если ночь не была к тебе благосклонна - ничего не получится. Влад был просто счастлив, что ему было около 18 лет, но в этом возрасте он уже мог понимать такие элементарные вещи.

Под его окном прошли те, кто еще верил в радость и счастье. Он считал, что они очень сильно ошибаются. Ведь все свободны только в праве смерти. Все остальное—жалкие иллюзии.

Влад стоял возле окна, радуясь, что он прозрел. Именно это ранняя ноябрьская зима дала ему такое прозрение.

А за окном началась еще более сильная метель.