Миг, миг, миг... Тайна Мёбиуса
МИГ, МИГ, МИГ...
СОБАКА, КОТОРАЯ ЛЮБИТ ОСЕНЬ... ЭТЮД
Вот эта сучка, с болтающимися по дороге сиськами, точно не любит осень. Она дородная мамаша, которая явно предпочитает весну. Все у нее, как положено, как у всех добропорядочных собак, практично и прочно.
А эта - слишком субтильна и легкомысленна, голубой пуделек, до осени с ее философией еще не доросла.
Этот слишком здоровый оболтус, который только мышцы свои накачивает. А этому разбойнику лишь бы в уличных боях участвовать.
Колли сидит на поводке рядом с болтающей хозяйкой и насмешливо улыбается, надоела ей болтовня.
Чау-чау, как откормленный поросенок, плюшево и флегматично перекатывается рядом со своим пузатым хозяином, высунув сиреневый язык.
Овчарка, привязанная к велосипеду, полюбила бы осень, да ей некогда, - хозяин слишком озабочен ее физической формой.
Вот этот рыжий сеттер бежит, как выпущенная стрела, точь-в-точь под цвет осени, радуется ей, по-своему напоен ее ароматами и безумен. Он любит осень. Своеобразно: бурно и солнечно. Он не философ. Слишком радостный.
Серый в яблоках дог... Философ... И костюмчик подходящий, под падающие листья стилизован. Но у него какая-то английская сдержанность в манерах, чувственности маловато. Его хозяин хвастает:
- Недавно была у меня страшная ипохондрия, запил. Есть нечего. А Джиму моему бесплатно косточки дают как особо породистому, победителю на выставках. Так он со мною косточками делится...
Нет, все-таки Джиму осенней светлой грусти не хватает, сдерживается...
Вернулась с прогулки, смотрю: батюшки, да кошки-то мои - вот кто любит осень! Правда, видят ее через окно, зато их чувство проникновенно. Они так по-философски произносят: «ау- сень», «ау-сень»...
Собаки, которые любят осень, - это кошки.
***
Ворох утренних новостей по радио: взрывы в Буйнакске, Москве, Волгодонске, землетрясения в Турции, похолодание с севера. Работа, работа, работа, дом, телевизор, компьютер, не забыть распечатать статью, завести будильник на полседьмого - мелькают кадры будней. А хочется, чтобы хлестала буря за окном, ты бы сидел рядом с мамой в теплой и уютной комнате, перелистывая новенькую книжку с картинками, пахнущую типографской краской. И было бы тебе лет пять отроду, и будущее казалось бы сказкой.
Всякий раз ко мне возвращается новая порция сказки и добра, когда я встречаю своего соседа, художника Владимирского. Вот и теперь я была рада видеть его длинную фигуру. Он не отрастил живота и не впал в депрессию. Неизменно идет работать в свою мастерскую.
- Наташа, Вы бы зашли ко мне. Я свои старые бумаги перебирал и случайно наткнулся на Ваше с Адрианом стихотворение. Помните, Вы тогда из Казахстана оба приехали, впечатлением о рыбалке делились.
- Конечно, Леонид Викторович. На рыбалку мы с Адрианом вместе ходили на горную речку, а на охоту Адриан один отправился, я отказалась. Он вернулся раздосадованный кровавым зрелищем. Тогда-то и родился этот стих... Как Вы себя чувствуете?
- Работаю. Вот только глаза подводят, хуже стал видеть. Был в Париже, тамошний доктор мне таблетки особо чудесные прописал. Когда я их купил и перевел аннотацию к ним, выяснилось, что это всего лишь сушеная черника. С тех пор ем чернику тоннами, как только она начинается. В этом году весь сезон, до осени, ел, а улучшения не наступило. Наверное, в больницу придется ложиться, на операцию.
- Да-а-а, жаль. Вам нужен Ваш самый главный инструмент здоровым. Дай бог, всё наладится. Операции сейчас хорошо делают. Можно, я к Вам позже зайду, Леонид Викторович? Я сейчас "вахту" несу, вокруг дома хожу. Мы, жильцы, договорились дежурить, дом от терраристов охранять. Такие вот теперь времена настали.
***
Еще в лифте я развернула листок со стихотворением и поняла: как же оно сейчас точно описывает наше время с этими терактами...
СЕМЕЧКО КОВЫЛЯ
В желтом степном логу
Рухнул сайгак на бегу,
Рухнул, рванулся, замер,
Мертвыми глядя глазами.
Был молчаливым лог,
Был далеко стрелок,
И оборвал не выстрел
Бег вдохновенно
быстрый.
Ветер, горяч и сух,
Дул, ковыли шевеля, -
Взмыло - тончайший пух -
Семечко ковыля.
А когда ветер устал,
В шкуру сайгачью вошло
Твердое, словно сталь,
Крохотное сверло.
Тонкую, тихую боль
Не оборвешь никак.
Что приключилось с тобой,
Быстрый, как счастье,
сайгак?
Мечется степью испуг -
В сердце вонзилось, сверля,
С виду тончайший пух,
Семечко ковыля...
В желтом степном логу
Рухнул сайгак на бегу...
Коршун, стой, не кружись,
С неба ударь, как плеть,
Просто уходит жизнь,
Просто приходит смерть.
Коршун добычу рвет,
Крыльями шевеля,
В замершем сердце растет
Семечко ковыля.
Пробрало меня до клеток самого древнего мозга, нос захлюпал. Виртуальные послания Адриана из "того" мира так не трогают, как это наше с ним стихотворение , нас, любящих друг друга, живых. Сашу я тоже люблю. Но и Адриана не могу забыть...
Что мы знаем о любви? Да ничего! Одно могу сказать: когда человек уходит - уходит вместе с ним его живой мир, уникальный и незаменимый. У другого человека - другой свой мир. Если эти миры вдруг на какие-то мгновения пересекаются на вечной петле Мёбиуса - возникает взаимопонимание, а иногда - о чудо! - Любовь! На один только миг! Взмахнул ресницами - и нет ничего! Ушло, исчезло, испарилось, кануло в Лету на той же ленте Мёбиуса.
А воспоминания наши... Что это? Это отражение реального, происходившего в нашей жизни. А любая виртуальная информация? Это что? Это всё-таки отражение уже чего-то мёртвого, огрубевшего в нашем сознании... Или нет? Надо обо всём этом как следует поразмышлять.
А все живые обязательно любят осень! И зиму любят! И весну! И лето! И каждый день, пока жива душа, каждый миг!
Продолжение следует.
(Наталья Менщикова. Тайна Мебиуса. - М.: Издательство "Азбука", 2000. -264 c. ISBN 5-8012-0003-7; (С) Н. В. Менщикова, 2000).
Свидетельство о публикации №218112201937