Сон 1. Мой вариант

Однажды я целую ночь умирал во сне. Умирал, умирал. И снова умирал. Если есть смерть, должно быть рождение. Как для конца начало. Но мне в тот раз достались одни концы.
И это не было больно, только пусто и как-то априори на выбор, так что напоминало подготовку к свадьбе с рассматриванием сценариев. Единственное что, — речь шла о моей смерти.
Я не мог срежиссировать последние мгновения, но, как готовые платья, примерял возможные кончины.

— Вот, смотрите, ваш размер! Какой фасон! Какие цвета!

— Быть может, предпочтёте больше солнца? Полёт, лёгкость. И вкус адреналина на губах...

- Тихо-мирно? Чужими руками?

— Не проходите мимо! Взгляните, как ярко и экстравагантно!

Но почему-то, рассмотрев все варианты, я так ни на чём и не остановился. Напротив, проснувшись, вдруг ощутил, что мне понравилось наслаждаться привкусом, остающимся на губах от озвученного
[в-мыслях-шёпотом-в-голос-на крик-срываясь]
«жить».
Это был действительно мой вариант.