Сон 3. Кто ты

Я проснулся в абсолютной, кромешной темноте. Первое, что резануло сознание: на мне ничего не было. Внезапно нахлынувшая беспомощность заставила оглянуться вокруг в поисках одежды. Перед взглядом чётко вырисовались рябые от старой облупившейся краски стены и добела заиндевевшие окна небольшого Пазика. Иней колючей плёнкой покрывал всё изнутри, но в то же время холода не ощущалось. Тревожный сумбур из вопросов в голове вынудил посмотреть вперёд, где, - первая адекватная мысль, - должен был сидеть водитель, ведь автобус ехал. Очертания силуэта мужчины, выделявшиеся в бледно-жёлтом потоке света, вливавшемся сквозь лобовое стекло, создали на мгновение иллюзию обретённой под ногами почвы. Само собой сорвалось с губ:

- Куда мы едем? Где я? Кто вы?

И ожидать ответа долго не пришлось. Водитель обернулся; мимо пронёсшиеся фонари высветили его растрёпанные отросшие седые (или русые?) волосы, жёсткое лицо психа со следами страшного ожога во всю левую щёку. Мужчина ухмыльнулся, злобно передразнив:

- Кто я?! А ты, собственно, кто?...

Он начал называть меня вперемешку чужими именами, нарочно выбирая презрительно-фамильярные их формы. Оцепенение пополам с нарастающей злостью сковало моё тело. Что... происходит? Почему? И к кому теперь обратиться за ответами?

Но всё моё существо, до сего момента погружённое в себя самоё, тотчас очнулось: автобус остановился. В распахнувшиеся двери, а следом и в окна (казалось, в каждую трещинку стен) стремительно ворвался белый день, словно занавес подняли. Бежать. Стремглав, не думая больше ни о чём, - такими были все мои мысли. Очутиться как можно дальше отсюда.
Но этот слепой порыв перебила хлынувшая в двери толпа, будто случился самый разгар час пика. Люди набились плотно, не оставив свободными ни метра. Люди. Живые. В яркой одежде. Они держались за поручни, размещались на сидениях в салоне, наполняя пространство милым слуху гулом. Глаз, наслаждаясь, привыкал к цветам, точно открытым впервые. Интуитивно, забыв о логике, я рванулся к близстоящей женщине. Приятная чуть полноватая блондинка слегка за тридцать, светло со вкусом одетая, она стояла, задумавшись о чём-то своём, едва заметно шевеля губами (так вспоминают последовательность предстоящих дел или список покупок). Я подался вперёд, чтобы заглянуть в её лицо, привлекая к себе внимание, и встретил взгляд...

бесцветных мёртвых глаз слепого.


(октябрь 2013).