Море

-Секрет – в ускользающем времени. Смотри, провожу рукой по воде – она дышит и становится шершавой, любит меня или ненавидит – не знаю, но дышит.
Вслед за этим память умирает, уходит, а вода превращается в глянцевое,бесчувственное стекло. Время многое значит, только оно способно лишить чувств.

Сидя на песке, она трогала воду розовой ладошкой и пыталась объяснить мне, зачем снова и снова приезжает сюда, в скалистую заводь, полную мелких разноцветных рыбешек.
На смуглых щеках время от времени рождались ямочки улыбки, искренней и печальной, совсем как умирающее закатное небо.

-А, бывает, бросишь камень, плоский такой, он пойдет по воде «лягушкой» и будет прыгать, будоражить ее еще долго.
Если хорошо запустить –всех мальков распугаешь. Попробуй!

Я пробую, но мой камень тонет в набежавшей волне. И все последующие за ним – тоже.
Мне неудобно, ведь она расстраивается, но, видимо,мне не дано будоражить волну.

Она вздыхает, разочаровавшись в моих скудных способностях.

-Небо садится. Значит, сейчас будет отлив. Волны уйдут и прилетят чайки: на мелководье будет много мальков, а они беззащитны без воды.
Совсем как люди. Или камни, которые туристы, развлечения ради, заставляют скользить по волнам.

Глядя на нее, я понимаю, насколько хрупок этот скалистый берег перед вековыми приливами,  какая бездна скрывается в морских глубинах и как просто прожить жизнь, постареть и исчезнуть, когда все это – останется.
В ней определенно есть что-то мистическое: в матовой черной коже с запахом миндаля и морской соли, в пьяной, незрелой грации, в неловких движениях рук.
Нечто эпохальное, неподвластное времени.

-Каждый раз я здесь умираю, - говорит она, - и рождаюсь заново. Это бывает нечасто и очень больно.
В такие моменты и рыбы, и ракушки, и водные чудовища поют мне морские песни – я оживаю и снова могу дышать.
Уезжаю далеко, в город, чтобы кто-нибудь убил меня и я вернулась сюда, умирать. Гол за годом эта вода дарит мне жизнь.
Море – это жизнь. Жизнь – любовь. Море – это любовь, понимаешь?


Я сажусь рядом. Ей неловко и она обнимает худыми руками острые черные коленки.  В волосах у нее –ветер, соленый, теплый, а в зрачках отражается розовый горизонт.

Мы расстаемся ночью, пасмурной и тяжелой.
В считанные минуты небо заволокло серыми облаками – они нависли над беспокойным морем, а берег укутал штормовой ветер.

Уже в отеле мне показалось, что кто-то на берегу напевает веселую мелодию, но это были ветви высоких пальм, бившиеся друг о друга.
И все же, в стерильной темноте гостиничного номера, в звуках штормового ветра и ливня за окном, что-то плыло и пелось,
переливаясь, как маленькая рыбка, попавшая на мелководье.

Утром портье сказал, что она ушла: ночью, одна, в легком платье, напевая старую рыбацкую песенку.
Не оставила даже босоногих следов на песке, или же их смыл шторм, кто знает.

Сидя здесь, в скалистой заводи, сейчас  я думаю, что все не так уж и плохо.
Чайки кружат над стайкой мальков, я же учусь кидать плоские камни так, чтобы при ударе о воду они подпрыгивали и летели дальше и дальше в
море.

Все не так уж и плохо для девочки, которая так любит соленую воду. Это жизнь. Это море. Это любовь.


Кто в море не был-
Никогда не поймет этой песни.
Море – любовь моя,
Мы вместе.
Море, жизнь моя-
-Вместе…