Луковица

1970 год. Двенадцатого апреля на мой седьмой день рожденья пришёл только кот Васька. Огромный, сказочно пушистый серый котяра радостно «боднул» меня в колено, и праздник начался. Мы ели жареную курицу и рыбу, а Ваське бросали косточки. Мама журила Ваську, что он много жрёт, а папа – после очередной стопки – предлагал Ваське опохмелиться. Кот отключил уши, и, закрыв глаза, яростно хрустел мойвой…

На десерт мы ели мамин торт «Наполеон» и пили чай №36. Васька отказался от мучного, залез ко мне на колени, и захрапел. Точнее, захрапел я.

А ночью я проснулся, чтобы попить водички. Мама с папой склонились над большим кухонным столом, на котором лежал какой-то чертёж, и о чём-то спорили. Справа от чертежа, на блюдечке – два ломтя чёрного хлеба и … луковица.

Я отодвинул греющего моё пузо Ваську и пошёл к ведру с родниковой водой. Мама меня поцеловала, а папа подёргал за носик, и приказал Ваське не устраивать «пьяный дебош». Кот равнодушно махнул хвостом и снова запрыгнул в мою кроватку…

Родители захрустели половинками луковицы.

«Ничего, – сказал папа маме. «Как-нибудь до аванса дотянем…».