Гляди, бредёт.
Его слова остались позади,
Его глаза наполнены слезой,
И только пыльный ветер впереди,
И дух ведёт его неверною звездой.
Не знает, что искать,
И от чего бежать;
Не знает, кто он сам,
И где оставил дом;
Любовь считает он за сон,
И рад всегда он снам.
Он, может, древний бог,
А может быть, я сам.
Путник
© Copyright: Махаэль Фриман, 2018
Свидетельство о публикации №218112601411
Свидетельство о публикации №218112601411
Рецензии
