***

..
Только время для птиц тех — сеть

- Мы надеемся, состоится...
Ты всё пишешь - и я в ответ, -
нет закона, кто пишет первым.
".. на террасе засох букет", -
это я написал в тот вторник.
Письма долго идут в Париж -
и второй уж засох, и третий...

- Как поместье? А как ты спишь?

- Я пишу тебе часто.. Часто.
А намедни ходили в храм..

- Мы вчера по Монмарт гуляли,
старый граф шёл с прогулки сам.

- Я не знаю, что с нами будет.
Может, бросить всё, и в Париж?
Как там девочки? Саша, Рита?
Как там мальчик мой, наш малыш?..
У приказчика Родиона
в ту субботу родилась дочь.
Так похожа на мать Ирину,
словно списана... Ну, точь в точь.

- Всё, надеемся, состоится.
Пишем, пишем.. К письму письмо.
Я намедни во сне видала
над Россиею.. колесо.
Что-то будет !.. Крадутся слухи.
Приезжай к нам, прошу скорей.
Колесо то крутили звери, -
страшны лица у тех зверей.

- Я на службе. Не так всё просто.
А волнуешься, точно, зря.
Слухи панику производят.
Я — солдат. Ты пойми меня.

- Ну, как полк твой опять поднимут,
только - только покой пришёл.

- Я купил малышу игрушку,
был в Тобольске и там нашёл.

- Нет на сердце покоя, любый,
мне бы птицей к тебе лететь,
в день воскресный, как мы любили,
у рояля в гостиной петь.
В планах многое... Я мечтаю.
Каждый вечер тебе пишу.
Детки милые нарезвятся,
уложу их.. в окно гляжу.
То окошко к тебе выходит -
на восток - там где ты, где дом.
Каб не детки, не их болезни...
А над Парижем гроза и гром..
....

Здесь закончилась переписка, - та, что в руки попала нам. Перевязанные страницы.. Думы... Мысли, как птичий гам.
Тот, что осенью, пред полётом... когда птицам на юг лететь.
Так хотелось бы, чтоб вернулись, - только время для птиц тех — сеть.