Стружки лет

Года летят как стружки с карандаша, что точит лезвие времени. Я надеюсь, что точит оно хорошо, и я становлюсь всё острей, и острие моего языка вскроет тайны мира и пронзит сердца. Каждое слово - шаг в бессмертие и приближение конца. Главное, чтобы весь гриф не ушёл на ведение счета и чтобы буквы не задохнулись в пыли на закрытых томах... Как не потратить весь гриф на подсчёт единиц и нулей, когда жизнь так сложна? Как позаботиться, чтобы заточка правильная произошла, и чтобы буквы сложились в слова, а слова в тома, чей смысл будет весом и нужен во все века? Как стать карандашом, без которого мир дальше не станут писать? Как мост прочертить, по которому страждущие отправятся в светлую даль, когда как цвета мира слишком сильны, и на них не виден графитовый след?

Все ли карандаши понимают: им нужно писать? Писать механизмами, идеями, формулами, красками и делами? Писать, не ограничиваясь бумагой, словами, не дать ни единого шанса следу своей кометы забыться в журнале учёта рождения-смерти. Писать так, чтобы другому не повторить, не стереть, ни украсть. Это наша свобода, наше право сиять! Точите грифы свои, господа, и не дайте ни одной стружке с вас зря упасть.

25.11.18.