Грачи прилетели

  На улице сегодня ноябрь, а ничто не напоминает поздней осени с её постоянными дождями и слякотью, низко нависшими дождевыми тучами и редкими солнечными лучами, которые иногда радуют нас в эту пору года.
  Сегодня очень тепло днём, но ночью был первый слабый мороз, который покрыл зелёную травку белой изморозью. А на календаре уже 6 число.
  Написать эту небольшую зарисовку меня натолкнула мысль, когда я шёл утром степью, изрезанной неглубокими балочками и оврагами. Солнышко разогнало утренний туман и начинало уже пригревать по-летнему, но лишь убранство степи, жёлтая листва, а то и совсем сброшенный лист с деревьев в посадках, напоминало, что уже глубокая осень.
  Везде слышны крики токующих одиноких самцов фазанов, которые покидают свои гаремы и бродят одиноко по зарослям  красиво разукрашенной осенними красками балки, среди зарослей лиственных деревьев, камыша, тёрна, боярышника и цветков мать-мачехи, которые спешат в считанные дни, а то и часы отцвести и выбросить к вечеру свои парашютики, чтобы ветер разнёс их семена по зелёным лужайкам.
  Среди этой тишины слышны громкие карканья обыкновенного чёрного грача, который летом обитает и гнездится севернее наших краёв на 600 и более километров. Раньше эти птицы воспринимались, как обычная ворона, но присмотревшись повнимательнее, замечаешь, что это настоящий грач.
  Грач прилетает к нам из более северных районов России и Украины. Несмотря на то, что у нас бывают холодные, но непродолжительные зимы, птицы остаются на зимовку и довольно успешно её переносят.   
  Когда приходит сентябрь, обычно приносит с собой первые осенние дожди и похолодания. Но за ними идут золотые деньки «бабьего лета». Не зря сентябрь получил поэтическое название «апрель осени». Но апрель весенний, почему-то воспевают все поэты, а сентябрь не меньше того достоин, чтобы им любовались и восхищались.
  И вот, в середине месяца, выйдя утром на улицу, можно услышать голоса птиц оглашающих громким карканьем о своём прилёте. Это прибыли новые постояльцы и, причём, надолго. Это прилетели грачи.
  Грачи сразу же берутся за обустройство на новом месте, ведь им придётся жить здесь несколько месяцев.
  В большом городе эта птица не очень привлекательная. Небольшими стаями грачи сидят у контейнеров с мусором, посещают огороды на окраине городов, где обносят всё, что не успели убрать горожане в закрома.
  Я часто вспоминаю о грачах далёкой поры моего детства. Каждые летние каникулы я проводил в деревне у бабушки. Для меня было счастьем, когда за месяц мне называли родители день моего отъезда. Считался каждый день до отъезда. Это было просто неописуемо.
  Когда поезд уносит вас в места, где каждый день похож на сказку и в этой сказке предстоит прожить до конца августа — это просто счастье.
Но самое интересное и волшебное начиналось, когда поезд прибывал на небольшую станцию одного из многих провинциальных городков. Здесь кажется время остановилось  и за окном прибывающего поезда вас ожидает начало 20-го века.
  Это старинное здание небольшого, но уютного вокзала, кажется не изменилось со дня его постройки. А согласно легенде и мемориальной доске, установленной на стене вокзала, можно узнать, что здесь в этом здании вокзала провёл ночь в ожидании конной оказии, а тогда здесь вместо поездов было конное сообщение, не кто иной, как Тарас Григорович Шевченко. Об этом свидетельствует небольшой бюст поэта, установленный на крохотной привокзальной площади.
  Когда поезд остановился и ощутив под ногами платформу станции, понимаешь, что ты уже точно останешься в этом городе до августа.
  При подходе к зданию вокзала встречаешь пару носильщиков, стоящих на пустой платформе, и лениво посматривающих на пассажиров прибывшего поезда. Обычно их двое! Один с большой железной тачкой на четыре колеса, а второй «налегке». Эта картинка, кажется, осталась с моего далёкого детства. Так меня встречал этот город каждый раз, когда я приезжал. Годы шли, я понимал, что уже другие люди работают, но казалось, что это те же добродушные дядьки, которые нас встречали и 5, и 10, и 20 лет назад. Так они были похожи на тех, словно их так и не коснулось время.
  И стоит только выйти из вагона, коснуться ногами платформы, как начинается волшебные превращения. Вас обволакивает некое чувство, от которого настолько приятно и спокойно, что каждые пять минут в голове всплывает одна и та же мысль — я уже … здесь! Сегодня, буквально через пару часов, если не опоздаю на автобус, то буду у бабушки в доме. От этого становится легко на душе. Но я сразу же бегу на автостанцию, волоча за собой все свои вещи. Надо успеть на последний автобус, а автостанция за углом через дорогу. До отправления автобуса считанные минуты.
  Но иногда я знаю, что за мной должен приехать на станцию дед, который уговорил дальнего родственника Ивана Бойко, личного водителя председателя колхоза, поехать с ним в город на станцию и забрать внука.
Вот тогда я никуда не спешу и могу позволить себе небольшую прогулку по окрестностям вокзала. Несмотря на то, что здесь знаком каждый уголок, становится интересно — какие изменения случились с той поры, как я был здесь. Ведь прошёл ровно год, как я покинул эту станцию.
Здесь даже дышится легче и спокойнее на душе.
  Что привлекает на вокзале — это постройки. Все помещения, в их не так и много, построены ещё при закладке первого кирпича самой станции и с тех пор не перестраивались. Это моё мнение. Но выглядят очень чисто и аккуратно.
Когда входишь в сам вокзал, то он не большой, да и зачем нужен большой вокзал, если этот почти пустой. Это я наблюдал на протяжении 20 лет.
  Но главное, о чём хотелось рассказать — это привокзальная площадь. Да и площадью назвать её трудно. Небольшая площадка перед вокзалом, где иногда заезжает автобус городского маршрута и рейсовые автобусы, привозящие жителей соседних сёл.
  И вот здесь для меня начинается то, что я мечтаю увидеть в первую очередь, ступив на землю этого удивительного и родного края моих родителей. И каждый год, я выхожу с вокзала и сворачиваю направо, где за небольшим парапетом, раскинулся маленький скверик с аккуратной дорожкой, выложенной по обе стороны кирпичом, побеленным белилами и высыпанной жёлтым ракушником. Дорожка ведёт к большому добротному туалету, выкрашенному под цвет вокзала и, словно, составляет с ним весь привокзальный комплекс, включая ещё несколько небольших построек железнодорожного назначения. Там же, в глубине сквера, возвышается напорная башня, очевидно, самое высокое сооружение вокзального комплекса в прошлом.   
  Но иду я сюда не за тем, чтобы посмотреть — стоят ли эти постройки на месте, как прежде или нет. В сквере на высоких старых деревьях, сколько я себя помню, гнездятся грачи. Да-да! Именно, а может быть я ошибался, те грачи, которые каждый сентябрь прилетают к нам на зиму до весны. Но тогда мне казалось, что это именно «наши» грачи.
  Здесь, на небольшой железнодорожной станции небольшого городка, колония грачей, а их здесь очень много, создаёт какой-то особый мир, неповторимый колорит, задаёт рабочий ритм всего железнодорожного узла и привокзального района городка.
  Голос из репродуктора от дежурной по вокзалу, который предупреждает о прибытии поезда, далёкие голоса маневрового диспетчера, а на дальних путях идёт погрузка составов, крики снующих вдалеке тепловозов и птичьи голоса — это настоящая музыка «железки». Её нужно уметь слышать, а когда вы этому научитесь, тогда её надо слушать.
  Через дорогу, которая проходит мимо вокзала, а она здесь довольно широкая, стояла много лет, сколько помню себя, большая коновязь. Здесь всегда стояли телеги, запряжённые лошадьми мирно жующими сено, положенное под морды заботливыми хозяевами.
  А за ними, за высоким забором была школа. Обычная городская школа, которая тонула среди больших высоких сосен, где постоянно стоял птичий галдёж грачей.
  Это просто незабываемо. Это надо видеть и услышать однажды, чтобы потом, спешить сюда, возможно за тысячи километров, дабы ещё раз услышать шум пролетающего по дальнему пути на большой скорости международного экспресса, уходящего по касательной вдалеке от вокзала. Звуки работающей маневровой железнодорожной станции с перекликающимися голосами локомотивов, голоса диспетчеров и неповторимый крик грача — птицы, которая приносит в этот город весну из моего, не столь далёкого, края.