Песня чаровницы

Есть ли время для песни?
Натянуты ли струны? Созваны гости?

Слово вспорхнет с губ – улетит, рассекая нарисованный город

В простор превратит убогость кварталов
Хлипким промерзлым дорогам покажет на небо, на бесконечность

Заденет крылом лепестки ночной фиалки, те обронят пыльцу,
Улыбнутся земле, поцелуют ей ноги.

Поэтов средних веков называли убийцами, а мне не хватает смелости       
говорить о любви.

Есть где-то место такое недосягаемое, недоступное, невероятно прекрасное, ярко-радостное, куда стремится каждая клеточка, весь организм – преобразовывается, летит, клокочет, буйствует.

Тебя называют убийцей, а мне не хватает смелости говорить о любви.

Каждому времени – Я, каждому времени – Ты, но тебе идти по этой дороге, а мне по другой.

И слово на самом деле молчаливо, оно просто порхает, и все, кто способен разглядеть мотылька, приветливо машут рукой ему вслед.

И эти строки – лишь наивные сравнения и знаки, все для того, чтобы не называть вслух имена частичек души.
Мне не хватает смелости…

Жернова остановились, звездочки потухли, превратились в пепел мечты.

Есть где-то место. Куда стремятся все мотыльки и имена.
Куда-то в недосягаемое, в недоступное, в невероятно-прекрасное.
……………..

Я сижу на кухне ночью, пью сладкий чай одна. Ночные бабочки порхают, несмотря на мороз за окном.
Вечность – она холодная…

Еще глоток теплого чая, еще несколько строк, возможно, тебя не увижу я больше – мой средневековый поэт, паяц и убийца.

Я начинаю блуждать и путать, какой сейчас срок,
каков отсчитанный час судьбы.
Да, тебе идти по этой дороге, а мне – по другой.

Жернова молчат, кварталы спят…

Серебряный петушок разбудит твою подругу утром, она протянет руки к солнцу, улыбаясь, расскажет о странном сне, что где-то пила она чай, разговаривала с собой, отмахиваясь от причудливых мотыльков.

Она забудет его – заботы, хлопоты…
Скоро дом наполнится привычными звуками, из кадушки прольется вода, а ощипанный гусь принесет в клюве долгожданную весть.

Цветные стекляшки, лопнувшие пузырьки времени…

Когда-нибудь я пойму, что рушатся только стены, а пока мне не хватает смелости жить и это стремленье называть любовью.

Какой сейчас срок? Каков отсчитанный час судьбы?