Комната

   Небольшая комната. У окна стоит письменный стол заваленный исписанной и чистой бумагой. Лампа на столе освещает желтым, восковым светом светом стол, сидящего за ним молодого мужчину, уронившего голову на сложенные на столе руки, зеленоватые с вкрапинками блесток обои на стенах, диван у стены с скомканным клетчатым пледом. Мужчина спал. Его сон был тревожен, едва заметно вздрагивали пальцы рук, живчик иногда трогал его веко. Было очень тихо.

Мужчина писал рассказы, ему нравился жанр ужасов и мистики, это было его хобби, его заработок,  его жизнь. Творимые им образы были настолько реалистичны и живы, что порой он сам побаивался своих фантазий. Но каждый его рассказ был бестселлером. Читатели с нетерпением ждали выхода каждой новой работы Писателя. А сегодня он спал. Уронив в бессилии голову на руки в своем кабинете спал. Грезил новыми сюжетами, проживал новые сценарии своих героев.

Он спал и не слышал шороха страниц. Бумага едва заметно двигалась. Какие-то листы соскальзывали со стола и с тихим шорохом ложились на пол. Строки написанные быстрым торопливым почерком таяли, а по комнате метались едва уловимые тени. Казалось в неосвещенных лампой углах комнаты кто-то поскрипывает, мелкие коготки скрежещут по обоям. А в окно за его спиной, из черноты ночи заглядывают несколько пар маленьких глазок затянутых бельмами. Не видел Писатель, что игра теней по стенам стала все сильнее и активнее, и что все написанное им уже практически исчезло, а свет лампы заметно потускнел. и уже отчетливо видно как, что то паукообразное и маленькое ползет из темных углов по зеленоватым обоям на дрожащих мерзких лапках, покрытых редкими волосками. В висевшее на стене зеркало явственно кто то скребся изнутри. Комната наполнилась звуками - шорохи, шепот, скрип, причмокивание и мерзкое скрежетание. Воздух дрожал от обилия нежити. Дверь комнаты неслышно начала открываться.

Город безмятежно жил своей ночной жизнью. Городу спокойно спать оставалось не более трех часов так как дверь в комнату Писателя открывалась все шире и шире.