Ангел без Имени

Ангел без Имени.
Геворг Сарон (Минасян)


      Высоко-высоко в небесах, куда никто не может добраться, где всё чисто и светло, и где никто и никогда не чувствует боли, сидел задумчиво Ангел без Имени.

Вот уже который раз ему приходится слышать о каких-то людях. Люди живут внизу на Земле и очень похожи на Ангелов. Они лишены крыльев и передвигаются по своей Земле на двух ногах. Это было очень интересно, и Ангелу захотелось посмотреть на них. Кто они? Как они умудряются обходиться без крыльев? Но... Спуститься на Землю без разрешения он не мог, и потому Ангел без Имени рассекал пространство своими большими крыльями в надежде на то, что когда-нибудь ему будет позволено спуститься на Землю и увидеть этих чудных БОЖЬИХ тварей.

Прошло время, и в один из дней Ангел без Имени был послан на Землю, чтобы поддержать какого-то упавшего духом художника.
Ангел стал спускаться. Подлетев к самой Земле, он заметил, что она переполнена какими-то существами. Это и были люди. Их было очень много, так много, что Земля была похожа на огромное, кишащее людское море. Люди, люди, люди... Этот бесконечный человеческий сонм взволнованно гудел, словно огромный монстр. Людей было так много, что Ангелу не было видно ни конца их, ни края...

Улыбаясь, Ангел без Имени восторженно смотрел на них, наблюдая, как эти бескрылые существа передвигаются по своей Земле. Они беспорядочно бегали из одного места в другое, ругаясь и толкая друг друга. Все были чем-то заняты. Один таскал огромные камни с одного места на другое. Затем, отдохнув, он перетаскивал их обратно. Второй копал колодцы, которые тут же закапывали другие. Кто-то сажал дерево, кто-то потом рубил это дерево... Все были чем-то заняты.

Вдруг один из этих чудных существ, не боясь никого, убил себе подобного. Кровь хлынула из раны, и Ангелу захотелось полететь к бедолаге.... Но тут он заметил, что люди убивали друг друга везде. Они убивали и тут же прятались, глупо полагая, что могут скрыться в этом огромном человеческом скоплении.
Всё суетились. Все бежали куда-то. Склонив головы к Земле, торопились, отталкивая каждый своего ближнего.

Поднявшись немного вверх, Ангел заметил, что среди этого огромного скопления есть небольшие пустыри, посреди которых стояли люди-одиночки и смотрели на Небо. У каждого из этих одиночек в руках были какие-то инструменты.
Один человек водил по своему инструменту тоненькой палочкой, и инструмент издавал чудные звуки. Это был Музыкант. Он увлечённо играл и пританцовывал, а люди стояли к нему спиной, не желая слушать его музыку.
Другой лепил из глины удивительные фигуры БОЖЬИХ творений, и потом, не найдя в них совершенства, ломал их, превращая их в глиняное месиво.
Третий на клочках бумаги писал стихотворения. Эти люди резко выделялись из общей массы. Они также не имели крыльев, но взор их всё время был направлен вверх, на Небо.
Ломая свои странные инструменты, они пытались взлететь, теряя при этом свои последние, изношенные одежды.
Борясь с самими собой, они взлетали, но полёт без крыльев длился недолго. Они падали на свою Землю и разбивались.

Позабыв о данном ему поручении, Ангел без Имени долго летал над Землёй, с интересом 
рассматривая её суетящихся жителей. Ему хотелось поговорить с ними, но люди были так заняты, что Ангел не решался их отвлечь.
Вот один Толстяк сидит на каких-то мешочках и всё время пересчитывает их.  Он постоянно оглядывается по сторонам и поправляет свои мешочки. Их много, и они всё время скатываются вниз. Поборов свою робость, Ангел без Имени всё же спустился к Толстяку.
- Что это? - спросил Ангел, показывая на мешочки.
- Глупец! - засмеялся Толстяк. - Это же деньги.
- А для чего они нужны?
Толстяк расхохотался.
- Они нужны, чтобы купить весь мир, глупый.
- И крылья тоже можно купить?
- Какие крылья? - не понял человек.
- Ну крылья... Почему вы не купите себе крылья, чтобы летать?
Толстяк расхохотался:
- Глупец! Зачем тратить деньги на безделушки?
- Вам не хочется летать? - Спросил удивлённый Ангел.
Но Толстяк, улыбаясь, пожал плечами.
- Вот, возьми мои крылья, и попробуй полетать. - Предложил Ангел. - Это очень красиво. Тебе понравится.
- Иди прочь, глупый.
Ангел отошёл от Толстяка и полетел дальше.

На площади стоял Поэт и рассказывал чудные стихотворения. Вокруг ходили люди и время от времени останавливались, слушая Поэта, который махал руками и выкрикивал свои четверостишия. Перед ним стояло ещё несколько человек и, открыв рот, слушали своего кумира, восхищаясь услышанным.

Ангел подошёл и тоже стал слушать Поэта. Вдруг он увидел, как тот взлетел.  Это было удивительно. Как он это сделал? Не имея крыльев... Поэт даже руками не махал. Он просто раскинул их и полетел. Но.... Пролетев немного, он упал. Люди засмеялась над ним, а Поэт поднялся с земли и заплакал. Ангел полетел к нему, чтобы успокоить его. Ему захотелось отдать поэту свои крылья, чтобы тот наконец смог взлететь и насладиться полётом. Ангел думал, что Поэт обрадуется подарку.
- Друг мой, возьми мои крылья и взлети на Небо. Ты не представляешь, как там прекрасно! Там очень светло и красиво. Без таких крыльев вы туда не доберётесь.

- Безумец! - Злобно ответил Поэт. - Мои стихи... - Вот моё Небо. Мои стихи должны слушать. А кому там я буду их читать? Таким как ты? Без стихов, без моих зрителей мне не нужно никакое Небо. Иди прочь!

Расстроенный Ангел отошёл. Он бродил среди людей, наблюдая за ними, пока не набрёл на Художника, к которому был послан.
- Здравствуй! - Поздоровался Ангел без Имени.
Художник посмотрел на него и слегка кивнул.
- Меня послали к тебе.
- Зачем? Что ты хочешь?
- Мне было сказано, что тебе плохо. Может, я смогу помочь тебе...
Художник усмехнулся. Они молча просидели некоторое время, и Художник решил поделиться...

- Я писал красивые картины. Всё было хорошо, весьма. - Сказал он. - Но в один из дней мне сказали, что я не могу придумать ничего нового. Пейзажи мои все списаны с разных мест вокруг моего дома. Портреты все до единого являются отражением людей, окружающих меня. Мои натюрморты – так же всего лишь копия того, что я увидел вокруг. Я не могу придумать ничего нового. Какой же я творец?
- А почему ты хочешь называться творцом? - Спросил Ангел без Имени.
- Как почему? - Не понял вопроса Художник. - Чтобы... - он хотел было что-то ответить, но не смог ничего сказать Небесному Гостю.
Они снова замолчали
И чем больше длилось их молчание, тем больше они становились понятными друг другу.
- Но для чего-то я должен писать свои картины? - Спросил Художник. - Моя голова переполнена ими. Они всё время откуда-то лезут в меня. Зачем тогда творить, если я не могу называться творцом.
- Не знаю. - Тихо ответил Ангел без Имени. – Может, чтобы помочь другим посмотреть на Небо? Вы здесь все смотрите вниз, на Землю. Почему вы не поднимете свои глаза к Небу? Почему вы не хотите взлететь?
Художник поднял глаза вверх...  Он никогда не смотрел на Небо. Он почему-то никогда не смотрел на Небо... Он рисовал свои портреты, натюрморты и пейзажи, отражающие все Земное! Но Небо...

Красивые белоснежные облака висели над головой, и Художник вдруг ощутил огромную Бездну там, за этими облаками. Он вдруг понял, какая маленькая его Земля, как мало здесь пейзажей. Здесь, на этой маленькой Земле.

- Ну что? - перебил его Ангел без Имени. - Ты так же не желаешь полететь?
- Полететь? - Спросил Художник.
- Да. Я дам тебе свои крылья. Попробуй. Тебе понравится.
Глаза у Художника загорелись.
- Там действительно очень красиво? - спросил он.
- Там всё прекрасно, радостно и светло. Вы, люди, не можете себе представить, как там хорошо...!

Художник очень обрадовался и посмотрел на большие и белые  крылья Ангела. Но вдруг он снова опечалился...
- А для кого я там буду писать картины, если там везде всё хорошо? - С грустью в голосе спросил он. - Здесь, среди всего серого, я могу показать людям красное, голубое, оранжевое и жёлтое... Кто-то на это посмотрит и оценит. А там? Если там и так всё хорошо... Кто там это оценит? - Художник смотрел на Ангела, очень желая получить ответ.
Но Ангел не знал, что сказать...