Он ей писал...

Он ей писал….
Не каждый день, конечно,
Но раз в неделю –
Это был закон.
Он так любил…
Безумно и навечно.
Такое чувство -
Раз на миллион.

Он ей писал….
Про солнце и про звезды,
Про грустный дождь
И злобную метель.
О тех делах,
Что завтра сделать поздно,
О тех словах,
Что не сказал совсем.

Он ей писал….
И складывал в конверты
Свои слова,
И чувства, и мечты…
Нанизывая ручкой
Километры
Из букв и фраз,
Сжигая все мосты.

Он ей писал….
Но дел так было много,
Что отослать
Все было не досуг,
Он шел вперед
Извилистой дорогой,
Он был никем…
Ни брат, ни муж, ни друг….

Она ж жила,
О нем не вспоминая,
Свой дом, свой мир,
Обычные дела.
Теряя что-то,
Что-то обретая,
Мечту о счастье
В сердце берегла.

Он ей писал….
Но путь его суровый
Вдруг оборвался,
Так бывает…. Вдруг….
И эти письма
Той бедой склоненный
Оправил ей
Его ближайший друг.

Послал всю пачку,
Написав два слова:
Что так случилось,
Видимо судьба…
Послал всю пачку….
Боже, как сурово
И как внезапно
В дом пришла беда….

Она жила,
О нем не вспоминая,
Не помня даже,
Как его зовут…
Но в этих письмах
Было солнце рая,
Того, в который
Верят все и ждут.

И плакал дождь,
И звезды вдруг погасли,
Метель слепая
Замела весь мир….
Он ей писал….
О, как он мог быть счастлив,
Отправь те письма….
Он ведь так любил!

Он ей писал….
Она ждала так долго…
Но счастье
Обошло их стороной.
Как мало надо в жизни
И как много,
Что бы любовь
Не стала вдруг бедой.