Жора, муки и творчество

Жора Полторашкин был разбужен задорной перекличкой двух выбивалок. Вот какая падла додумалась установить эту изуверскую конструкцию посередине двора? Гореть ей в аду! Ковёр, очевидно, был большим и тяжёлым. Он издавал низкий утробный звук, который, отражаясь от стен домов, усиливался гулким эхом, способным взорвать мозг.
Жорин взгляд упал на часы – 8.23! Ну, ё-моё, суббота же! Вот скоты, а! Раздражение начинало зашкаливать.
Ладно, ща вы у меня попляшете.

Он поднялся с кровати, достал из шкафа винтовку с оптическим прицелом, зарядил её, приоткрыл створку окна, изготовился, и двумя точными выстрелами завалил выбивальщиков нахрен! Брызнувшая из них кровь красиво оросила свежевыпавший снег. Во дворе воцарилась блаженная тишина.
В мир вернулась гармония!

Представив себе эту живописную картину, Жора немного успокоился. Ему даже показалось, что доносящиеся со двора удары стали чуть тише и глуше. Он потянулся, вылез из-под одеяла и пошёл в ванную.

Георгий был начинающим писателем. И, как считал он сам, подающим большие надежды. Нет, те несколько публикаций в местных газетах не в счёт. Жора задумал большую серьёзную повесть, которая принесёт ему если не славу, то литературную известность, как минимум. И именно сегодня он собирался хорошенько над ней поработать. Но вот как тут поработаешь с такими…

Однако Жора привык держать данное себе слово, поэтому сразу после завтрака усадил себя за рабочий стол. Так, абстрагироваться от всего на свете, полное погружение в материал, и священнодействие!
Мысли его, впрочем, как-то сами собой перескочили с большой литературы на один мелкий противный вопрос, который всё последнее время занозой сидел в голове и не давал Жоре покоя.
Его фамилия. Сказать, что она ему не нравилась, это не сказать ничего. Вот же наградили предки. Полторашкин! Просто разит каким-то пивным плебейством, ей-богу. А уж теперь-то, накануне появления на свет его бессмертного произведения, надо срочно что-то делать. В смысле, срочно искать псевдоним. Кто, скажите, будет читать Полторашкина? Да никто.
Лично он точно не стал бы.

Впрочем, совсем отказываться от своей фамилии Жора всё же не решался. Фантазия его клубилась, в основном, вокруг производных:
Полтораш? Нет, не то. Полтораш-Бумбараш.
Жора Полуторный? Тоже не очень. Что-то блатное лезет.
Жорж Пол? Слишком претенциозно.
Пол-Пот? Не, ну это уже совсем не в ту степь.
Может, Полторак? - мелькнула вдруг интересная мысль. Георгий Полторак. А что, неплохо! Звучит солидно и весомо, чувствуется в этом какая-то основательность и гуща жизни.
Хотя, по сегодняшним временам, эта гуща уже нафиг никому не упала. Вокруг одна сплошная жижа.
Ну да ладно, Полторака всё же надо иметь в виду.

На этой мысли его прервали.
Соседи сверху опять завели свою шарманку. Опять начали орать друг на друга и греметь посудой. Этот чуть ли не ежедневный обряд иногда заканчивался вызовом наряда, иногда громкой пьянкой. Как-то подготовиться было невозможно, они могли начать в любое время дня и ночи, и так же закончить.

Как же достали, а! Выкурить бы сволочей!
Жора представил, как он, облачённый в защитную униформу и специальный шлем, резко распахивает дверь их квартиры и сразу пускает в дело огнемёт, висящий у него за спиной. Всё вокруг мгновенно занимается и тут же сгорает в мощном очистительном пламени. При этом оглушительно звучит вагнеровский "полёт валькирий", а на оплавленных стенах то там, то тут проступают вдруг обретшие сакральный смысл слова "аффтар жжот"… А-а-а!
В Жоре бушевал зловещий восторг!
 
Но длилось это недолго. Звуки с потолка усилились. Жора взял свой ноут и перебрался на кухню.

В основе повести, над которой он сейчас работал, была судьба человека, проходящего через слом эпох. С ранних лет человек этот ведёт дневник, в котором беспристрастно фиксирует время, людей и события, а также делится своими бесценными размышлениями о сути вещей. Это был краеугольный камень Жориного замысла. Жизненные обстоятельства сильно меняли всех персонажей, но главный герой, несмотря ни на что, отчаянно сохранял в себе юношеские идеалы. Героя Жора писал с себя, поэтому тот обладал массой таких прекрасных качеств, какие редко встречаются в одном человеке.
Именно сейчас главный герой заканчивал последнюю запись в своём дневнике. Последнюю, потому что должен был скоропостижно скончаться от сердечного приступа (или от свиного гриппа, Жора пока точно не решил). И дневник этот должен был стать неким посланием человечеству.

Жора пробежался по концовке уже написанного текста, и собирался было продолжить, но тут за окном с визгом остановилась машина. Из открывшихся дверей шумно выкатилась разбитная компания, а вдогонку им ещё громче понеслось "ум-ца, ум-ца, ум-ца-ца…". Прошло несколько минут, двери машины не закрывались, "музыка" не стихала.
- Да что ж за день-то сегодня! – Жора в сердцах пнул безвинный холодильник.

Свесившись в окно, он увидел себя, подбегающего к машине с бейсбольной битой в руках. И дальше всё как в кино: хруст разбитого стекла, вой сигнализации, крики, размозжённые головы, музыкальная тема из "Брата 2", брутальный и торжествующий он, Жора…

Вернувшись в себя и немного отдышавшись, Жора опустил руки на клавиатуру.
Как истинный писатель-гуманист, он собирался написать о трогательности и беззащитности человеческой натуры, о том, что каждый из нас в глубине души прекрасен, благороден и чист.
Однако после слова «люди» пальцы его как-то непроизвольно, но уверенно вывели:
«- те ещё козлы!»