Город во сне...

      …память все-таки поглаживает душу и целует мое сердце, и черно-белые фотографии детства она окрашивает во все цвета радуги. Мой Могилев-Подольский, мое детство и юность живут в альбоме с ними. И где-то во мне. Я иногда перебираю эти старые школьные фотографии. Господи, сколько беззаботной удалости в тех наших лицах, каким абсолютным счастьем они освещены и освящены!

      А где-то в городе сейчас живет мальчишка, который играет в футбол во дворе с друзьями, ходит по парку со своими родителями, ест бабушкино варенье под грушей или слушает жизненные истории старого соседа. И даже не догадывается, что проживают интересное время своей жизни. Единственное, чего сейчас хочет этот мальчик, - поскорее стать взрослым. Как же я ошибался, когда хотел того же!

Я заздрю. І секрету цього, навіть близько,
не розкривав нікому я раніше.
Я знаю, десь живе хлопчисько,
я дуже заздрю - він живе вірніше.

Я заздрю, як він б'ється, -
сміливим я таким не був, заложник слів.
І заздрю ще, як він сміється, -
я так сміятися в дитинстві не умів.

Він вічно ходить в синяках і шишках, -
я був завжди причесаний, ціліший.
Всі ті місця, що пропускав я в книжках,
він не пропустить. Він і тут сильніше.

Він буде чесний і прямий, з життєвим гартом,
злу не прощаючи його добро,
і там, де я перо кидав: "Не варто!" -
він скаже: "Варто!" - і візьме перо.

Щоб розв'язати, він питання ставить руба,
де я не розв'яжу, не розрубаю аж ніяк.
Якщо вже він полюбить, не розлюбить,
а я і полюблю, та розлюблю, пошляк.

Приховуючи заздрість, буду посміхатись.
Прикинусь, ніби я простак, -
комусь же ж треба помилятись,
комусь же ж треба жити не як всі, не так.
 
Та скільки б не шукав в житті я смислу,
повторюючи, - Доля в кожного своя!", -
все ж заздрю, - десь живе хлопчисько,
що досягне багато більшого, ніж я.

     Я вглядываюсь в свое прошлое, о котором никогда не забывал, не забуду и неотвратимо заберу с собой. Я кланяюсь своей родной земле, где покоится прах моего детства и юности. Я возвращаюсь в город, в который уже никогда не вернусь. Потому что его уже нет.
      Он - моя колыбель. Я подхожу к ней снова и снова, и пытаюсь покачать, чтобы услышать ее скрип, ее музыку.
      Здесь тени забытых предков и не забытых друзей, подруг и учителей, буйных садов и поющих заборов, летающих чердаков и небесных лестницы. И, конечно, моя тень. И я там был, мед-пиво пил. В этом городе - вчерашние следы моих босых ног в прохладной мягкой пыли переулков и эхо школьного звонка. Здесь я учился плакаты, а значит, любить, был счастлив и наивно страдал. Здесь переживал первые обиды, унижения и гордился первыми победами. Оно испытывало меня муками обучения, первыми приступами юношеских стихозов и тяжелым предчувствием будущей прошлой любви. И тут же я, нынешний, хожу с вдовым лицом и глазами, через край полными миражей и привидений.
     Сейчас этот город нужно мне для того, чтобы сказать своему воспоминанию - Остановись, ты прекрасно!