она уходила

Она его медленно и мучительно убивала своим уходом. Разбивала душу на осколки. Приходила за вещами, что- то молча собирала и уходила. Спрашивала все ли в порядке и мило улыбалась. Надо же уметь расставаться и оставаться друзьями, мы же цивилизованные люди. Он сидел со стеклянными глазами и не понимал что происходит. Рушился его Домашний мир, нет пледа на любимом диване, а вот там на полке стояла книга по философии какой то и сидел мишка коричневый- мягкая игрушка. Никогда не замечал что есть, а сейчас заметил что нет. В квартире ещё витает запах её духов, она приходит , собирает вещи и уходит. А он кажется не живёт. Замороженный думает она, даже сейчас ему все равно, я ухожу , а ему все равно, значит все правильно... что правильно... непонятно, но правильно. Вечная гонка - жизнь, работа, дом быт, а где эмоции, чувства, внимание... Они же были, где сейчас? Оба замороженные... нет она живая, живая, потому и бежит. Все собрала, вроде все. Альбом с фотографиями... ну да и пусть остаётся...