Полюбить свою смерть...

        Постоянно снится конечная остановка, на которую так редко приходит автобус. Надо успеть, надо быстрее идти. Пыльное дорожное кольцо рядом с бетонным забором.
        И, всё про всё знаешь, и все события происходят по задуманному плану. Всё прозрачно, пропитано знанием того, что это снова должно произойти.
        Одно и тоже, только каждый раз чуть по другому.
        Сейчас, тебе надо пробежать эту тёмную улицу. Тебя давно ищут. Что то ты совершил, чей то порог преступил. Прячешь своё лицо. Перешёл незримую черту. Был простым польским алкоголиком, а стал преступником.
        Снова прыгаешь в чёрную бездну. Опять ноет сердце. Два дня ноет.
        Свет. Опять свет. Ветки деревьев над пропастью. Маленький мальчик говорит, - Вас ищут, пойдёмте со мной.
        Другие застыли. Куда ты прыгнул, туда пройти не могут. Ждут твоего промаха.

        Просыпаешься. Болит голова. Сжались сосуды. Да, вчера, немного, с приятелем на мосту - глоток спирта. Потом в мастерской. Подошёл третий. И с третьим. Печально.
        На что мне опять эта остановка привиделась. В прошлый раз рядом какое то картофельное поле было. Я сельский учитель, опаздываю на занятие. А, вроде, и не учитель. Своё отслужил. Просто так, приехал погостить.
        Опять этот летний свет. Свет непрухи, где всем должен и всё время куда то спешу. Снова в постель - желания нет, знаю, продолжится этот вечный забег из прошлой жизни. Пишу тем, что под рукой. Идиотская шариковая ручка. Не пишу, а вдавливаю строки.
        Что то там, в прошлой жизни совершил. Не отпускают.
        В этой, вроде, никаких особых грехов. Жил. Женился. Развёлся. Снова женился. Так, дядя Женя пять раз...

        Я вечный польский алкоголик, опять сажусь за вечный столик, в моём мозгу ты как разбойник, опять, опять за этот столик. Слова, слова, бог знает откуда взялись.
        Что же так хреново...
        Все там будем, придёт с косой. Давно жду. Всю жизнь жду.
        Зачем, зачем, зачем.
        Да, так и надо назвать выставку - "Зачем".
        Выставить на ней лучшее, не беречь. Памяти родных, переживших питерскую блокаду.
        Пол третьего ночи. Я же говорил, что писать по другому буду...