ТО НЕ ПЕСНИ, А МЫ УСТАРЕЛИ…
Море ласково с солнцем прощалось,
И закат от жары розовел.
В парке пары под вечер встречались,
Не старея, Кобзон, свои песни там пел.
И от музыки этой беспечной,
Вдруг улыбка на лицах цвела.
Как на улице где-то Заречной,
Беззаботно девчонка жила.
«А я всё гляжу, глаз не отвожу,
Я гляжу ей в след, ни чего в ней нет…»
Вот и я вослед гляжу,
В чем же здесь секрет?
Или музыка та устарела,
Ориентиры сменила толпа.
Я не верю, что всё надоело,
Знать не тех повстречал я тогда.
Сколько славных мелодий звучало,
Как услышишь – заплачет душа.
Хотя пишут и сейчас их не мало,
Значит, это наша, о прошлом тоска.
То не песни, а мы устарели,
Сколько песен спел в жизни Кобзон.
Слушал кто-то их с колыбели,
Даже там, где звучал патефон.
05.12.2018.
То не песни, а мы устарели...
© Copyright: Михаил Мещеряков, 2018
Свидетельство о публикации №218120501149
Свидетельство о публикации №218120501149
Рецензии