Чистый лист

Участие в мероприятии - http://proza.ru/2018/12/01/1187


Чистый лист...

Да, есть в нём нечто завораживающее.

Вот и сейчас, услышав о предновогодней тусовке и обозначенной теме, отбросил в сторону телефон, взял в руки  шариковую ручку и простую тетрадку в клеточку...

Рифмование тут не приветствуется...

И не просто всё с ним. Сколько уж чистых листов измарано стихами.

На кой чёрт, спрашивается...

Говорят, стихослагать терпимо до тридцати, а потом это признак нездоровья. Или "не от мира сего". ))

И то верно.

Или вот ещё напасть, когда страшно хочется рисовать.

Только увидишь белоснежное поле, как руки начинают чесаться непременно оставить на нём след.

Как правило, итог предсказуем. Морда кривИтся в красноречивой гримасе, а ручки торопятся скомкать безгрешный листик и сунуть его куда-нибудь с глаз долой.

Но сам порыв неистребим. И рубят, и пилят лес, и делают новые горы терпеливой бумаги.

А нам лишь бы было, на чём черкать...

Слава Богу, в ряды классиков я не спешу.

Амбиции легко остужает рассудок.

Один лишь жанр по-прежнему вызывает трепет.
Эпистолярный.))

Письма...

Как ждали мы их и с какой гаммой чувств отвечали.

Мобильники и инет сильно обесценили общение и сообщение.

Слово-то какое интересное...

А как словами передать ощущение от прикосновения к настоящему письму?

Листки волнующие, большею частью растеряны, а те, что чудом пережили лихолетье, пожелтели и поблекли.

Берёшь такой, коснёшься взглядом и тут же грусть светлая и улыбка с комом у горла.

Скольких уже нет...

Вот и сейчас: посмотрел на незамараный лист, погладил рукой и обернувшись в себя отложил в сторонку.

"телефон выключен или находится вне зоны действия сети"...

Но хочется верить, что связи наши беспрерывны. И письма, что в минуты тихие мы пишем в чистых уголках души, доходят до адресата.


***

Внеконкурсное дополнение:

Не думаю, что сильно нарушу правила. Те кто судят и почти все кто заинтересован в итоге, уже прочли текст и составили о нём мнение. Сам же, нередко,  возвращаюсь к своим мелочам. Поправляю и уточняю.
Писательство для меня действительно сродни ваянию или рисованию. Посыл при этом один - выразить мимолётное ощущение.

Даже мазне и уродцу хочется в итоге придать божеский вид.
И письма, а что это как не письмо, тоже частички времени и чувства в настоящий момент.
Именно оно, возвращаясь через годы и расстояния, вновь порождает нечто эфемерное, но волнительное для души.

Следуя порыву, спровоцированному мимолётной думкой, заговорив о стихах, рисовании и письмах, так вот застрочил.))
 Осталось только собрать  все части воедино.

Рисунок, моя копия с понравившейся картинки из старого журнала "Сельская молодёжь" .(Хвала автору, имени которого уже не помню. )
 Интересно, помнит ли кто тот Советский журнал?
 Когда-то, приложил его к новогоднему письму.
А письмо то, было полно банальных и наивных рифм.))

Поразительно, насколько упрощается восприятие в минуты чувственных обострений. Многое видится в ином качестве и цвете нежели потом.
Ирония, грусть и даже сарказм к самому себе... Это то, что есть сейчас, но осталась и толика чего-то правильного и чистого, в чёрных чёрточках и точках на белой бумаге:

Здравствуй, милая подружка,
светлой юности моей!
Шлю привет, прости, не Пушкин,
доморощенный Орфей.
 
Я не в силах удержаться,
в этот светлый, зимний час.
Вдохновляет заливаться,
добрый прищур, серых глаз.
 
За окошком, белым цветом,
вновь окрашена земля.
Как при том не стать поэтом,
в тёплой горнице дремля.

И уводят размышленья,
прочь сомнения гоня,
к романтическому пенью
даже старого коня.
 
Но прошу не напрягаться,
мысль одна  и та проста -
как заставить улыбаться,
эти чудные уста...

2009 январь

***

К.Ю. декабрь 2018