Исповедь П

Холодные плитки набережной осеннего Петербурга; мокрые от сладкой мороси ступеньки, спускающиеся к рябой поверхности реки. Мимо равнодушно проплывали корабли, лишь изредка оглушая своими сигналами и неприятными голосами экскурсоводов. Город был накрыт бесконечно толстой серой пеленой, сквозь которую не было видно солнца. Проведя здесь пару осенних дней, рядовой турист может подумать, что город враждебен к своим гостям. Но Петербург - гостеприимный хозяин, готовый приласкать каждую душу, прибывшую к нему на постой.

Нотная тетрадь взмокла в руках - её можно было выбросить. И выбросить совсем не жаль - таланта нет, ни к композиции, ни к инструменту. Природа обделила. Я всё ждал, когда на меня снизойдет удача. Где же та заветная справедливость, за которую боролся отец? Почему я, без копейки в кармане, несмотря на постоянную работу, до сих пор не обрёл эту проклятую копейку? Какой-то дрянной портфель получает миллионы за то, что меняет брюки раз в три месяца. А я, обучающий детей видеть весь наш мир через музыку, должен каждый день вставать на колени с утра, взывая к Господу с молитвой за собственный покой? Этот юный возраст... Может, когда мне будет 58 лет, станет жить полегче?

В свои 26 лет я весь покрыт кризисами: я сомневаюсь во всем, что творится вокруг. Я теряю Веру: глядя в небо, вижу лишь равнодушный свинец вместо Божьей Руки. Я теряю Надежду: глядя в землю, вижу лишь промерзшую почву, вместо Новой жизни. И наконец, я теряю любовь: глядя вокруг себя, перестал ощущать добро. Но что я вижу точно, так это равнодушие мира к моим маленьким проблемам. Порой бывает чувство, что я герой "Медного всадника", "Ревизора", "Шинели" или любого другого произведения о "маленьком человеке".

У меня нет никого. Друзья ушли (один спился, другой утопился), девушки обходят чудака вроде меня стороной, семья возненавидела... В Москве я на каждом углу сталкивался с притеснениями по национальности, религии. Ну зовут меня Марек, что теперь сделать? Это не значит ведь, что я непременно враг. Ну и что, что я крещусь иначе? Разве моя Вера от этого изменится? Однажды меня чуть не убили при свете фонаря. Двое схватили меня сзади, третий ножом водил по моему лицу. Он вырезал на левой щеке букву П, всё время приговаривая "пшех". А на другой - кривой крест. Спустя много много лет я смирил свою злобу, но шрам в виде буквы П остался на всю жизнь. Креста не видно. Некоторые шрамы имеют обыкновение не заживать, а лишь врастать в душу жертвы.

Получив образование, познав огонь и кровь, я осознаю, что не в Москве дело, не в моем имени и прочее. В людях вся проблема. Большинство из них равнодушно проплывают мимо, как те корабли. Другая часть так и норовит задеть твои чувства. И у них получается, хоть и не значительно. По типу: намочить пустую тетрадку. Другие же делают вид, будто хотят помочь. А ты веришь им, но смотришь и понимаешь, что это всего лишь фикция. Подобно солнцу, которое якобы пытается прорваться через эти стальные небеса. Только сейчас озадачился... Петербург - это противоречие. Гостеприимный и равнодушный, тёплый и мрачный. И, действительно, не в месте проживания проблема. Проблема в людях, которые настолько прогнили в своих убеждениях, что им даже самим не бывает совестно за кресты на душах окружающих.