Всё реже...
Всё реже пишутся стихи.
И в ночь не просятся.
Сны безмятежны и тихи,
Как одиночество.
Как свято чистила слова,
Слагая в рифму.
Чиста была чтоб и нова,
Сродни молитве.
Сквозь материнства благодать,
В слезах солёных,
Заре навстречу лился плач
Строки рождённой.
И пеленала в облака
Стихи-младенцы,
Любви горячая река
Текла сквозь сердце.
Живут во времени живом,
За гранью вымысла.
Я их вскормила молоком,
И дети выросли.
2016
© Copyright: Любовь Скоробогатько, 2018
Свидетельство о публикации №218120701352
Свидетельство о публикации №218120701352
Рецензии