Фимка

     В недалекой сказочной стране жил сверчок Фимка. Ему так сильно повезло, когда господь послал его на свет мальчишкой (так думал он). И с первых дней малыш, глядя на взрослых, думал: «Вот так и я совсем уж скоро запою! Сыграю так, что все от радости заплачут!» Все дело в том, что петь, играть на скрипке могли лишь папы. На то у них и были инструменты. Мамы лишь слушали, смотря за малышами, ведя домашнее хозяйство.
   
     И в нашем беспокойном сложном мире присутствуют сверчки-букашки. И лишь сверчки-папы могут так сыграть на своей скрипке, что отдыхает любой  кузнечик. И до того прекрасны тех букашек песни, что отдельные люди содержат сверчков у себя дома. И в каком качестве, ты бы подумал? Да в качестве домашнего питомца. И то не шутка.
   
     А как же, все ж, поет сверчок, как думаешь? А дело в том, что крылышки его, что твоя скрипка. И есть на крыльях и струны и смычок. И потирая крыльями, сверчок уж создает пленительные звуки. Как мелодичны, хороши те звуки крыльев, довелось узнать мамашам всех сверчков. Бывают без ума от них и люди.
   
     Живет сверчок в полях, во влажных норках. У нас в домах он раньше жил за  печкой (русской). Ну, а сейчас сверчок живет в домах, то, в щелях, то, под полом.  Питается сверчок, конечно, насекомым. А коль попал он в службу к человеку, приходится ему там кушать даже зелень, фрукты!
      
     Так вот. Что ж Фимка? А Фимка наш уже не промах, все подражая старшим, норовя издать пленительные звуки, который день и ночь все крыльями трясет. Да нету звуков. Один лишь легкий тихий шелест издал малыш. В чем тут дело, в чем беда? Малыш наш болен. И дело в том, что в первые мгновенья своего рождения упал он на пол и сломал крыло. Как больно и как жалко, ущербен он. А мама думала, что пустяки, что все пройдет. Ан, нет, не зажило и не прошло. Беда!
   
     Вот так и ты, малыш, стремись хранить свое здоровье с младых лет. Оберегайся  сам от всех невзгод и травм, чтобы потом, уж, не было так грустно и печально, как нашему сверчку.      
    
    Но жизнь есть жизнь. Весну сменяло лето, за ним и осень и зима, шли годы. Ефим наш повзрослел. Пора уж Фимке нашему подумать о своей семье, решила мама. Но как, как вылечить его? Кому он будет нужен, коли совсем играть не может (на скрипке). Ведь нужен лекарь. Где его взять?
   
     И что ж ты думаешь, дружок, нашелся лесной доктор? Конечно! И этот доктор – гномик Блич.
    
     Уж на приеме у врача Ефим и мама с ним. Послушал Блич и осмотрел больного. Пощупал крылышки, слегка раскрыв их. И сказал: «Чтобы исправить скрипку (подлечить крылышки), мы крылышки твои чуть реставрируем, подлечим. Будешь петь! Но не забудь три дня по утренней росе с восходом солнца побродить. И все пройдет!»
    
     Лечил Блич ранку сверчка паутинкой, настоем трав и мазей целую неделю. А на восьмой заре, повязку с раны сняв, сказал тут Блич: «Здоров почти малыш. Беги к росе. И не забудь, три дня в росе!»
   
     На третье утро по росе стали слышны прелестнейшие звуки трелей! То Фимка наш поет, поет сверчок, поет и плачет, поет и плачет! И все кругом смеются и рыдают.
     А вот отчего, дружок, как ты думаешь?