Отчий дом

 Шёл третий день  Нового  года. Серый, пасмурный…Типичный для Беларуси день января.   Проснулась поздно, но отдохнувшей себя не чувствовала. Воспоминания, которые разворошила  в новогоднюю ночь, не давали покоя  и   назойливо напоминали о себе. Мысли  текли,    сменяя одна другую…   Но были какими-то бессистемными     и мои попытки    направить их  в  нужное русло   долгое время   результатов не давали.
            Я присела в кресло у   окна, стала смотреть на заснеженный луг и видневшееся за ним простирающееся до самого горизонта поле.  Постепенно начало приходить умиротворение. Воспоминания выстраивались, рисуя   стройные    эпизоды  из детства.  Они  уже складывались   помимо моей воли…  И, как  раньше не раз  такое  было,  всплывали   - деревня,  школа, мосток над небольшой   речушкой… 
            Мягкий свет   начал окутывать меня, плавно меняя свой цвет, становясь  то  розовым, то зеленоватым, то фиолетовым… И вот самое  дорогое – родные  сердцу   образы  родителей,  родительский дом…
            Дом,где  меня всегда  ждали, где   было тепло и уютно,где вкусно пахло мамиными    пирожками,где мне   вытирали слезы обиды и боли...
            Мир суровой реальности начал трансформироваться. Становился чистым, наполненным теплом и безусловной  любовью. Словно невидимая рука  наложила   мягкую повязку на мои сбитые  в детстве   колени...