Из писем другу. Правда

Мы рождаемся осененные ее поцелуем.  И зачарованно засыпаем под ее колыбельные. Их тексты  сплетены из нежной паутинки света. Они о лучшем из миров, в котором нам посчастливилось появиться. Наслушавшись вдоволь,  мы пересказываем их. И нам аплодируют: «Устами младенца…».

Подрастая, мы становимся с ней лучшими друзьями. Но оваций больше не слышно. Нам примирительно заявляют:  «Юношество и максимализм неразлучны».

Возмужав, мы берем ее либо в жены, либо в любовницы. Но ни то и ни другое ее не заводит. Она привыкла восхищать нас своим совершенным телом. А вместо этого мы пытаемся прикрыть ее шубами лести и подкупить бриллиантами лицемерия.  Но Она не носит никаких одежд и украшений. Правда - всегда голая. И Она неподкупна. Вернее она знает себе цену. Она просит быть с ней откровенными. Но нам нечем ей заплатить. Мы уже разменялись по мелочам на зависть и обиды. Мы уже успели похоронить свои принципы, придавив их гранитом самообмана.

Тогда мы разводимся с ней. И заявляем: «Правда у каждого своя». А потом проводим ревизию своих необтесанных ценностей, подменяя их на изящные подделки с приставкой псевдо. Мы смирились с надуманными догмами морали. Мы обратились в чуждую нам веру. И гордо заявили: «Жизнь удалась!»

Но Она продолжает бороться за нас. Она с легкостью сдувает розовые матрацы иллюзий, на которых нам так уютно дремать. Она вдрызг разбивает наши бары, где мы упиваемся настойками с этикеткой «Враки». Она пробивает любые стены особняков  лжи, за которыми мы пытаемся укрыться от нее.

Обозлившись, мы объявляем Ее  преступной. И эту лиходейку начинают разыскивать все спецслужбы мира. А отловив ее, прячут в темные подземелья сознания. Там Ее пытаются  располовинить, расчленить и извратить. Но даже самые изощренные пытки неспособны сломить Ее. И нам ничего не остается, как отправить Ее на костер. Костер, в котором уже горят книги, картины и убеждения, поющих Ей славу. И когда нам кажется, что правды больше нет, Она воскресает.

Она режет острой бритвой бессонницы по глазам. И догоняет стрелой  воспоминаний о неблаговидных поступках, которые мы хотели навсегда забыть. Она смотрит на нас в упор, и в Ее глазах только один вопрос: «Это того стоило?».

(отрывок из рассказа "Разговор с Мухой")