Эссе

И я создам прощальный марш,
под звук скрипачей в переходах тусклых. И я создам идеальный текст для притесненных душ. 
И начнётся бой среди тысячей минувших лет,
Меняя вирожи, потешным плачем, я сгину ввысь и там умру, под потолком незримой глади...


Рецензии