Портрет

Слегка задумчивый и нежный взгляд,
Который в прошлое её умчался,
К тому, кто ранее любви боялся,
А судьбы у Фемиды!* И таков парад.

Отлив лицо, природа не скупилась:
Ни краски для волос, где седина,
Сквозь годы незаметно просочилась,
Но и теперь Богиней выглядит она;

Дала ума - в науке явно преуспела,
И всё о чём мечтала, удалось сполна,
Но грусть, и на лицо античное легла,
И боль в глазах... И кто поймёт, Луна!?

А что прекрасна, понимает и сама,
Но  что  её тревожит, мучит  постоянно,
Задумчив взгляд, и это очень странно,
Иль, что-то высветилось в прорези окна?

Как будто счастлива была она с другим,
Он был ей настоящим, добрым другом,
Внимательным, заботливым супругом,
Хотя, стал молчаливым, но любим.

Зачем-то я попал в её холодную струю,
Барахтаюсь щенком, небесной львицы,
Пишу стихи, и дома часто не сидится,
Тогда в леса, я беспредельно их люблю.

Сегодня грустно ей, и боль в виске,
Опять там колокольчики звенят и бьют…
Прохладно, платье тёплое, хомут,
А мысли, бродят, где-то вдалеке.

В больной Душе, увы, не всё спокойно,
А в полночь, вдруг, выходит на балкон,
Гнетёт дальнейшая судьба определённо,
И ищет в темноте, где потерялся он?

Ночь молчит, все мысли на Восток,
И времени не заглушить той боли,
Порой она совсем лишает воли,
И столько лет уже болит висок!

А одиночество ее не то, что у меня,
Кто видел у поэтов родственные души,
Пусть оба совы, и хотя меня бранят,
Я есть, как есть, кто хочет, будет слушать.

Ну, вот и всё, а подводить итог мне рано,
Хотя в душе опять бушуют: бури, ураганы.
                2017.