Ирония надежд

Читать слова, растворяя кисловатый вкус вина на кончике языка и покачиваться в такт аккордам Radiohead. Это же все взаимно. Это так эстетично... Помнить, кто ты, и почему потерял все. Мы все меняемся, милый. Мы все больше становимся собой. Нам надо созреть для чего-то.

Время пришло. "То, что было, и  то, чего никогда не будет." Столько чувств... Мурашки по коже. Или это все вино.. Определенно, дело в нем. Может, еще в музыке. Или в том, что прошлое было не так уж плохо. Мне хочется взмыть в небеса от взрывающихся сотнями осколков пожаров внутри.. Как я могла забыть? Возможно, потому что это было само собой разумеющимся?

Люди не раз возвращаются к прошлому, так они могут понять себя. Вспомнить, кто они есть. Кто ты? Отражение в зеркале с пустым взглядом. Как думаешь, в тебя можно влюбиться? У любви вообще есть срок давности, как у содеянных давно, преступлений? Занятно это все. Можно ли завидовать вековым деревьям у твоего дома, ведь они каждый день видят тебя? Ты когда-нибудь задумывался о том, что они чувствуют?

Все так стабильно и распределено. Ты знаешь, что будет завтра. Ты знаешь, кого любить, ведь карамель ее волос и изящные линии тела всех вокруг сводят с ума. Ты знаешь, где купишь бокал холодного темного, в который раз задумавшись, куда это все ведет. Но ты не знаешь, откуда это щемящее чувство меланхолии.

Они говорят, что спасут меня, и незамедлительно убираются прочь. Они верят, что ружье, ждущее за дверью своего часа, сделает их сильнее. Они воспитывают детей, заковывая их в кандалы своих нереализованных надежд, и искренне неодумевают, почему те становятся вдруг такими чужими.

Ты все чаще машинально прибавляешь звук в наушниках, и понимаешь, что все не так уж и плохо. Прозрачные глаза твои, цвета речной зеленой воды, нечитаемы. Шаг все более тороплив, дни стремительно сменяют друг друга, не оставляя места для таких привычных еще не так давно вечеров с собой. В какой-то момент они перестанут существовать.

Время стирает из памяти целые отрезки жизни: важные моменты, прошлые надежды, недели однообразных дней, разбавленных поворотными событиями. Мы не помним имена всех, кого любили, кому посвящали стихи, и тех, кто так и не стал чем-то большим. Мы уже смутно помним прежних нас.

Когда я тебя встречу, кем я буду на тот момент? Узнаешь ли ты меня, примешь ли, и захочешь ли остаться? Будут ли нужны тебе мои слова, что я все эти годы так ревностно берег для тебя, каждый день, как молитву произнося перед сном? Мне все чаще кажется, что мы уже встретились, но, влекомые потоком прохожих, едва остановив взгляд друг на друге, исчезли на переплетениях улиц шумного города, стремясь навстречу тому самому человеку.