Я смотрю на пылающий дом,
Я отхожу от него все дальше.
Мне стыдно сказать, что в нем
Горит прошлый рассказчик.
Больше ни строчки, ни буквы узреть,
Ни повести не прочесть, ни фразы.
Пока пепел будет по ветру лететь,
Я собираю остатки рассказа.
Повсюду наброски, везде чернила
В спешке пытался писать некролог.
Пока разгоралась дверь в гостиной,
Бросаю спички, смотрю в потолок.
Хрусталь сверкает пламенем мук,
Дым выедает весь здравый смысл,
Лишь автор не знает, что тщетен труд,
Торопливо выводит: «Моя сотня истин».
Тому не бывать, как жаль, - огорчится
Человек, что искал лишь любви навек.
Сезон за сезоном в тот дом, нарочито
Стекаются лишь отродье и грех.
Я бросаю последний взгляд на пожар,
Писатель чернеет, как книги, что лгут.
За него напишу - «больная душа»,
А в газетах печатают - «труп».
Только б не мучиться
© Copyright: Анастасия Онити, 2018
Свидетельство о публикации №218121301467
Свидетельство о публикации №218121301467
Рецензии