Джек

У меня сегодня большая программа. Нужно для здоровья покататься на лыжах. Выйдя из дома, с удивлением обнаруживаю, что лыжи не взял, зато со мной пара книг, можно будет их передать. Правда, это должен был сделать М., но на всякий случай приду на ту его встречу. Вот это место: огромный серый дом, чуть ли не на целый квартал, номер 27, захожу со двора, ищу точные координаты, на одном из подъездов, выделяющемся цветом, есть еще номер 29. Похоже, все уже состоялось – никто меня не ждет. Спрашиваю дворовых старушек: где тут у вас проходят встречи? – Нужно спросить Джека. Он подходит, это здоровый, широкий молодой человек. Отдам пожалуй книги ему. Он зовет меня в свой подъезд.

Входим по узкой грязной лестнице в лифт. Чтобы попасть в него, нужно открыть ряд полотняных пологов (привет, Твин Пикс). Это непростое упражнение – приходится карабкаться, лифт уже движется вверх. Думаю, это как герой Николсона в горящем небоскребе (его тоже зовут Джек – но об этом вспомню позже). Выходим, вместо квартиры попадаем в большой зал, там какое-то эзотерическое собрание, несколько человек сидят за столами. Один читает рыжую книгу с порванным переплетом – роман о комиссаре Мегрэ. Говорит, достали ее за триста долларов, - вот такие интересы у современной продвинутой молодежи. Еще он спрашивает моего спутника, прошла ли встреча  с американцами.

И тут у меня наступает прозрение, как устроен этот сон. Это быстрое мелькание кадров, которое регулируется чем-то типа стробоскопа, упорядочивающего действие. Теперь он сломался, все дрожит, мельтешение становится хаотическим, до боли в глазах. Я больше не могу войти в происходящее, вообще ничего сделать, приходится просыпаться.