Журавли в тумане

Лёг туман.
Щемяще пахнет прелью.
Сырость.
Грязь.
Тропинки скрыты тьмой.
Стая журавлиная в ущелье
тянется почти над головой.
Потеряли птицы перспективу.
Где он, путь?
Всё тонет в серой мгле.
Сиротливы мартовские сливы,
крокусы чуть брезжут на земле.
Небо давит кроны.
Жмёт.
Сгибает.
Скальный осыпается карниз.
Стая журавлиная рыдает,
мечется вожак то вверх, то вниз.
– Где они, твои ориентиры?..
– Эй, здесь кряж!..
– Куда ведёшь, вожак?..
За спиной оставлено полмира,
впереди же – темень,
морось,
мрак.
Да и мы почти как птицы эти.
Где он, путь?
Но кто ответит мне?
Ничего давно уже не светит
в преданной и проданной стране.
Словно прессом,
душу давит темень.
Жди просвета.
Не мечись и стой!
Кто виновен?
Подлость?
Глупость?
Время?
Этот ли туман глухонемой?
…Вороны кричат. Ручей клубится.
Всё безумней птиц во тьме полёт.
Словно тень наёмного убийцы.
жуть тумана
по тропе
ползёт.
И темнее всё в ущелье скальном,
отвернулся от заблудших мир,
но вершина профилем кинжальным
над туманом, как ориентир.
И вожак взмывает ввысь, и стая
ввысь взмывает вдруг из-за скалы,
над яйлой оснеженной растаяв,
и оставив нам «курлы, курлы…».