Дикий бред

Я пытался сосчитать букеты цветов на своей могиле и постоянно сбивался из за врождённого дальтонизма. Чёрт побери моё зрение, букеты сливались в одну серую кучу.  Оказывается после смерти все идиотские наши недоделки как бы сохраняться, и даже начинают неистово ржать над нами, упокоившимися.
 - А чего ты ожидал? Слинял из изрядно надоевшего бытия, и тут же вздумал обрадоваться, дескать всё закончилось? А вот x** тебе, родимый! Этот мир создал гений, и страданья в нём бесконечны.
Сбежать из одной реальности в другую возможно, но только обязательно прихватив с собой всего себя, необъятно любимого, до тошноты известного и предрасположенного к страдальческой душевной неуравновешенности.
 Ну какой нормальный свежепредставившейся будет считать букеты на своей могиле, что бы оценить размеры любви пришедших попрощаться. Наверно это можно назвать комплексом неуверенности в себе - для начинающего гнить трупа это не слишком большой недостаток, а для улетающей в новый мир души серьезный повод задуматься о необходимости дальнейших скитаний. Ведь если от смены декораций сущность твоя не меняется, и ты во всех спектаклях играешь одну и туже роль, то это же как минимум грустно. Невзирая на красивый занавес в конце каждой, прожитой пьесы.
То, что для одного является судьбой, для другого может окажется диким бредом.