Я пил с Довлатовым и Бродским,
Курил сигары.
Поэзия, как иммиграция,
Казалась мне беды началом.
Лопался пульс подтяжками от брюк,
Отечественных марок.
Я изобрёл Луну, я покорил Луну,
Я ходил по ней руками.
Прозябать таланту нелегко,
Он мёрзнет в северных широтах.
Мне б только выгрести дерьмо,
А дальше я всё знаю.
Гребец
© Copyright: Михаил Суровый, 2018
Свидетельство о публикации №218121800735
Свидетельство о публикации №218121800735
Рецензии
Да, Михаил, суровый вы мэн, мне нравится как вы "ходите по луне руками", продолжайте! Браво!!
Татьяна Александровна Архипова 2 18.12.2018 12:27 • Заявить о нарушении
Татьяна Александровна Архипова 2 18.12.2018 12:27 • Заявить о нарушении
Спасибо, Татьяна 🙂 Доходился до мозолей на руках, сегодня беру выходной🙂
Михаил Суровый 19.12.2018 10:39 Заявить о нарушении
Михаил Суровый 19.12.2018 10:39 Заявить о нарушении
Замечательное стихотворение, одно из лучших! Сочный слог, размашистый, начитаться не могу.
Татьяна Александровна Архипова 2 25.04.2019 13:22 Заявить о нарушении
Татьяна Александровна Архипова 2 25.04.2019 13:22 Заявить о нарушении