Музу вызывали?

Жил-был  Писатель. Жил он один, и даже кота у него не было. Некогда ему было за котом ухаживать.
Да и за девушками тоже, потому и жены не было.
Он был занят.  Делал важное дело. Писал. Целыми днями, иногда, забывая пообедать.
Скажете, очень грустная у него была жизнь?
А он не замечал этого. Писатель проживал жизни героев, именно там он любил, страдал, и наоборот был счастлив. В своих рассказах он путешествовал, покорял горные вершины, нежился под солнцем, купался в лазурном море.
Он писал, как заведенный, не замечая, что года идут.
Однажды, после очередной бессонной ночи (его посетило вдохновение, и он писал до самого утра), Писатель подошел к зеркалу. Он был счастлив, что закончил очередной роман. 
На него смотрел какой-то старик.
Писатель вздрогнул и обернулся, не понимая, как дедушка мог попасть к нему в дом.
Никого за спиной не было.  Но старик и не думал никуда уходить, он все так же нагло отражался.
"У меня галлюцинации! Герои оживают!" - подумал он, вспоминая предыдущий роман.
Писатель внимательно вгляделся и понял, что где-то он его видел!
Простояв перед зеркалом час, к своему ужасу осознал, что это он сам, собственной персоной.
"Когда это успело произойти?" - недоумевал мужчина с седыми волосами и густой бородой.
Писатель начал лихорадочно вспоминал, как выглядел раньше. Когда-то он был молод и даже довольно красив.
"Что же произошло сейчас?"
Мужчина огляделся по сторонам. Кругом стояли стопки рукописей, по полу были разбросаны исписанные листы. На некоторых пыль лежала толстым слоем, на некоторых, слоем потоньше. Были и совсем свежие.
На полках стояли изданные им книги. Тоже покрытые пылью.
"Кому это нужно? Для кого я это все пишу? Кому оставлю?  - спрашивал он, глядя на свои драгоценные романы. - У меня даже нет наследника!"
Внезапно он понял, что у него вообще ничего нет. Только его книги.
Депрессия протянула к нему свои липкие щупальца. Весь день и всю ночь он страдал.
"Больше писать не буду!" - решил Писатель. И правда, перестал
 У него, не привыкшего жить без написанных строчек ни дня,  началась ломка. Руки тянулись к перу, но он не хотел больше жить так, и сознательно не брал его.
Постепенно  все прошло
 А вместе с этим, от него ушло вдохновение
 Уже через месяц Писатель больше не мог выдавить из себя ни строчки.
Настроения не было, радость исчезла. Жизнь его стала пуста!
"Может быть, я исписался?" - думал он с ужасом. Теперь он не понимал, что не устраивало его в прежней жизни, ведь тогда он был счастлив!
С каждым днем жизнь становилась все невыносимее.
"Надоело все! Все сожгу!" - решил он однажды,  в приступе острого отчаяния.
"Это никому не нужно! Жизнь моя прожита зря!" - кричал он
 К сожалению, его некому было остановить.
Писатель пинал листы, ронял на пол стопки рукописей, и  двигал их в кучу, чтоб разжечь костер.
"Книги! Книги не забыть! Кому они нужны? Все сжечь!" - думал он.
Но когда достал с полки первую, то бросить ее не смог,  Писатель бережно перелистал страницы.
У него не было настоящих детей, но у него были его книги, каждая из которых была его детище!
Когда-то он услышал фразу: "Если то, что  вы делаете необходимо хотя бы одному человеку, то делать это нужно! Даже если этот человек, ты сам".
Он осмотрелся вокруг и понял, что пришла пора, взять себя в руки.
Писатель решил начать с уборки. Самому ему было не справиться с этим ужасным беспорядком в квартире, и он, решил вызвать на дом уборщицу.
 Сам же сел  за стол, пробовать писать снова.
Ничего не получалось.
 Он что-то писал,  зачеркивал, снова писал, опять зачеркивал, комкал бумагу, бросал ее на пол и  брал следующую. Семь потов  сошло с него, а он так и не написал ничего стоящего.
Писатель щипал себя, рвал на себе волосы, закусывал до крови губу, пытаясь сочинить хоть мал-мальски приемлемую строчку. Но ему все не нравилось.
"Где же ты, мое Вдохновение? Муза, приди ко мне!" - молил он небеса.
Но у него по -прежнему, ничего не получалось.
В полнейшем отчаянии, Писатель опустил руки, малодушно помышляя о том, не наложить ли их на себя. Все равно жизнь не удалась.
И в этот самый миг в дверь позвонили.
Писатель открыл.
"Музу вызывали?" - спросила его девушка, робко пряча за спину швабру, которую он, ослепленный ее красотой, не замечал.
Писатель кивнул.
"Войти можно?" - спросила она.
"Конечно!" - смущенный мужчина жестом пригласил ее в комнату.
"С чего начнем?" - деловито произнесла девушка.
"Н-не знаю... Может быть, для начала выпьем чайку?" - пролепетал он.
"Хорошо бы! А то ваш заказ у меня уже восьмой" - ответила она.
"Так много вызывают?" - поразился Писатель.
"Не то слово!" - промычала  девушка, жуя печенье и запивая его горячим чаем из фарфоровой кружки.
"Стойте! Не двигайтесь!" - закричал Писатель. Он подскочил к столу, чувствуя, как слова рвутся из него, схватил перо и начал строчить по бумаге.
Получилось прекрасное стихотворение.
Вот так Писатель стал Поэтом, а девушка из клининговой компании "Муза", женой.
Любите и будьте счастливы, ведь миром правит любовь!

19.12.2018